LA CITA
Obstruirá los caminos la nieve,
cubrirá los declives de los tejados,
saldré para desentumecer las piernas:
detrás de la puerta te veo parada.
Sola, con un abrigo ligero,
sin botas y sin sombrero,
estas masticando la nieve
para que la emoción se fuera.
Los árboles y los cercos
se van alejando en la neblina.
Sola, en medio de la nevada
sigues parada en la esquina.
En la pañoleta hay nieve derretida,
corre dentro de las mangas heladas,
y el rocío en gotas convertido
brilla en tus cabellos mojados.
Y con el rubio mechón de tu pelo
tu rostro esta iluminado,
y también la figura y la pañoleta,
y este pobre abrigo usado.
La nieve tus pestañas humedece,
y tus ojos se llenan de tristeza,
y toda tu imagen esta compuesta
de un solo pedazo sin grietas.
Como si fueras una vara
de hierro, embebida en la tintura,
que contigo imprime los surcos
en mi corazón, con apuro.
Y allí para siempre ha quedado
de tus rasgos la mansedumbre.
y aunque el mundo es despiadado,
esto ya ahora no nos incumbe.
Y por eso se bifurca ahora
toda esta noche nevada,
y trazar una línea divisoria
entre nosotros, no me fue dado.
Pero, ¿quiénes somos y de dónde venimos?
Si de todos aquellos años inmundos
quedaron sólo un montón de chismes,
y ya no estamos en este mundo.
Llegó el invierno.
De la estepa soplaba el viento,
sentía frío en el pesebre el Niño,
en la ladera de la colina.
Lo calentaba del buey el aliento.
Animales domésticos, brutos,
se encontraban en la gruta,
y envolvía al pesebre el humo caliente.
Sacudiendo de las pellizas la paja,
y los granos de cebada,
a la medianoche semidormidos, del acantilado
los pastores miraban hacia abajo.
Lejanos se veían el campo nevado,
los cercos, sepulcros del cementerio,
las pértigas enterradas en la nieve,
y sobre las tumbas el cielo estrellado.
Y cerca, hasta ahora tan ajena,
más tímida que una mechita,
oscilaba en la ventana de la garita
el reflejo de la estrella de Belén.
Despedía más llamas, al costado
del Dios y del firmamento,
como el fulgor del incendio.
como paja refulgente y granja quemada.
Se elevaba como el ardiente pajar
del heno y del pienso,
alarmado, entre todo el universo
por el nuevo brillo astral.
El rojo resplandor crecía en el aire,
y tenía su significado,
y movía a los tres astrólogos apurados
el llamado del fuego singular.
Llevaban camellos los regalos extraños,
y los burros ensillados, absortos,
cada uno de talla más corta
que otro, bajaban a pasos de la montaña.
Y como extraña visión de la era futura,
Se elevaba a lo lejos lo que llegó después:
pensamientos seculares, los mundos y los sueños,
todos los tesoros de galerías y museos
los actos de magos, de las hadas las travesuras,
deseos de los niños y los árboles navideños.
De las velas prendidas todo el temblor,
la maravilla de todo el oropel de adornos.
Más cruento de la estepa soplaba el viento.
Manzanas y globos dorados del Nacimiento.
Copas de alisos ocultaban un lado del estanque,
del otro lado se veía muy bien cómo seguían,
obviando los nidos de grajos y copas de árboles,
los burros y los camellos a lo largo del embalse
que los pastores pudieron muy bien distinguir.
Vayamos con todos, adoremos el milagro,
dijeron, ajustándose los gabanes.
Por andar en la nieve tuvieron calor.
Conducían por el prado, como rastros de mica,
las huellas de pies desnudos hacia la garita,
como cabos de velas candentes, las huellas
hacían gruñir a los perros a la luz de la estrella.
La noche helada parecía un cuento de hadas,
Y alguien desde tormentosas colinas nevadas,
invisible se colaba en sus filas, a cada instante,
y los perros se arrastraban, mirando asustados,
se apretaban al pastorcillo, esperando la desgracia.
Por el mismo camino, por los mismos poblados
los ángeles iban, algunos en medio del gentío,
los hacia invisibles su incorpóreo estado,
pero su paso dejaba la marca de sus plantas de pie.
Cerca del peñasco la multitud se aglomeraba.
Amanecía. Se divisaban troncos de cedros.
-¿Quiénes son ustedes? – María preguntaba.
-Somos clan de pastores y del cielo los enviados,
traemos a ambos las alabanzas glorificadas.
-No pueden ir todos juntos. Esperen a la entrada.
Entre tinieblas tan grises, casi cenicientas
pateaban el suelo los vaqueros, los ovejeros,
los peatones peleaban con los jinetes,
al lado del tronco ahuecado del bebedero
bramaban camellos, coceaban burros sedientos.
Amanecía. El alba, como el polvo del suelo,
barría a los últimos astros del cielo.
Y sólo a los Reyes Magos de toda la multitud
dejó entrar María por la brecha de la gruta.
Él dormía, radiante, en el pesebre de encina,
como rayo de luna en el hueco del árbol.
Le sustituían a la pelliza ovina
los labios del burro y los ollares del buey.
Parados en la sombra, como al fondo del establo,
susurraban, apenas escogiendo palabras,
de pronto alguien, a la izquierda en la oscuridad
apartó con la mano del pesebre al Rey Mago,
y aquel miró atrás: a
miraba como una invitada la estrella de Navidad.
EL AMANECER
Tu significaste todo en mi destino.
Luego llegó la guerra, la ruina
y durante mucho tiempo no escuchaba
nada de ti, no sabía ni una palabra.
Y después de un montón de años
tu voz me inquietó de repente.
Leí toda la noche tu testamento,
y desperté, como de un desmayo.
Tengo ganas de acercarme a la gente,
a la multitud, a su matinal animación.
Estoy listo de partir todo en astillas,
o hincarlos de rodillas sin compasión.
Y por la escalera me precipito, corro
como si saliera por primera vez,
a estas calles cubiertas de nieve ahora,
a estas aceras que quedaron desiertas.
Hay luces en todos lados, con íntima placidez
la gente toma té, se apura en los tranvías,
y faltan sólo los pocos minutos todavía,
para que la ciudad perdiera su entereza.
En los portones la nevisca teje redes
de los caídos, espesos copos de nieve
y todos corren, sin comer ni beber,
para llegar al destino a tiempo.
Siento todo esto junto con ellos,
como si en ellos estuviera acampando,
me derrito como lo hace la nieve,
frunzo las cejas como la bruma de la mañana.
Conmigo está la gente sin apellido,
Árboles y niños, y los que no salen afuera,
por todos ellos ahora me siento vencido,
y sólo en esto consiste mi verdadera victoria.
EL MILAGRO
Él se dirigía de
sufría pena anticipada por sus presentimientos.
Espinoso arbusto en el declive estaba quemado,
el humo encima de la choza cercana no subía,
el aire ardía y la totora estaba calmada,
y la quietud del Mar Muerto era inconmovible.
Con su amargura que discutía con el mar amargo,
Él caminaba a la par del pequeño tropel de nubes
por el camino polvoriento, hacia la posada de alguien
se dirigía a la ciudad, a la reunión con alumnos.
Y se sumió tanto en Sus pensamientos,
que el campo alicaído olió a ajenjo.
Se calmó todo. Él sólo se quedaba en el medio,
mientras el lugar yacía inconsciente.
Se mezcló todo: el calor y el desierto,
las lagartijas, los arroyos y las fuentes.
En la cercanía se elevaba una higuera,
sin fruta alguna, sólo con hojas y con ramas.
Y Él le habló : “¿para qué sirves, austera?
“¿Qué alegría me das con tu rígido pasmo?”
“Tengo hambre y sed, pero eres estéril;
es más triste la cita contigo que con el granito.
¡Oh, que ultrajante eres y sin talento!
Que permanezcas así hasta la era infinita.”
El temblor del reproche sacudió la higuera
como por el pararrayos la chispa huidiza,
quemando el árbol hasta dejar las cenizas.
Si un libre momento tuviesen hallable
las hojas, las ramas, la raíz, la corteza,
intervendrían las leyes de la naturaleza,
pero era el milagro, y Dios es milagro.
Cuando yacemos pasmados, sin certeza
nos sacude al instante el milagro implacable.
En los edificios moscovitas
irrumpe de pronto la primavera,
sale volando la polilla del escondite
y repta por los veraniegos sombreros,
y en los arcones guardan los abrigos.
Por los balcones de madera, interiores,
se reparten las macetas de flores,
con ranúnculos y alelíes,
y respiran habitaciones libres de polvillo,
y huelen a polvo las buhardillas.
La calle se siente hermanada
con la ventana empañada
y la noche blanca con el ocaso
se tocan apenas, a hurtadillas.
Se pudo escuchar en los pasillos,
lo que sucede en el campo abierto,
de lo que hablan casualmente
el mes de abril con el deshielo.
El conoce miles de cuentos,
sobre las penas humanas y dolores,
a lo largo de cercos se hielan las auroras,
y estiran hilos de acontecimientos.
Y la misma mezcla de fuego y espanto
en los de afuera y en el ambiente cálido;
en todas partes el aire se quebranta,
y las ramas de los mismos sauces son válidas,
y los mismos brotes blancos se levantan
en las encrucijadas y en las ventanas,
de la gente de la calle y de los fabricantes.
¿Por qué llora entonces la lejanía nublada,
y huele tan amargo el humus de la tierra?
¡Para qué, digamos, mi vocación me sirviera,
si no para que no se aburrieran lugares aislados,
para que al cruzar los límites de las ciudades
la tierra no se sintiera abandonada!
Para eso en la primavera temprana
se juntan conmigo todos los amigos,
y nuestras veladas son despedidas,
festines, son de nuestros legados los testigos,
y está para caldear el frío de la existencia
la secreta corriente del sufrimiento.
LOS DÍAS ACIAGOS
Cuando en la última semana
Él estaba entrando en Jerusalén,
a su encuentro gritaban ¡Hosanna!
y con ramas de olivo corrían tras de Él.
Los días se hacían más terribles y severos,
el amor ya no conmovía los corazones,
las cejas se fruncían con desprecio,
y venía el epílogo, la terminación.
Con verdadero peso de plomo
se volcaba sobre los patios el cielo,
pruebas buscaban los fariseos, razones,
y como zorros se arrastraban ante Él.
Y del templo las fuerzas tenebrosas
lo entregaron al juicio de la escoria,
y con el mismo empeño fervoroso
como adulaban antes, le maldecían ahora.
Lo vecinos de los patios de atrás
daban vistazo desde el portón,
se apretujaban esperando el desenlace
y vagaban de un lado para el otro.
Se oían los susurros muy cercanos
y corrían los rumores de fronteras,
y la huida al Egipto, y la infancia,
Él recordaba ya como un sueño.
Se acordó del declive escarpado
de desierto, de aquel acantilado
donde Le tentaba el astuto Satanás
con el absoluto y universal reinado,
y de la boda de Caná el festín,
y los de la mesa admirando el milagro,
y el mar que pisaba en la neblina,
como si fuera el suelo, no las aguas;
y la reunión de los pobres en su morada,
y la bajada al sótano con una vela,
donde ella se apagaba, asustada,
cuando el resucitado se levantaba.
MAGDALENA
I
Cada noche mi demonio aparece.
Es por el pasado mi expiación.
Llegan y mi corazón se desvanece
por los recuerdos de la depravación,
cuando fui una loca endemoniada,
por los caprichos de hombres atrapada,
y la calle era mi única protección.
Quedaron sólo unos instantes,
y vendrá el silencio sepulcral,
pero yo a ellos me adelanto
y mi vida, al llegar hasta el umbral,
como una ánfora de alabastro,
rompo ante Ti, sin dejar rastros.
¡Oh, dónde estaría yo ahora,
mi Maestro y mi Salvador,
si de noche, en la mesa no me avizore
la eternidad, como esperando indagadora,
la llegada a los redes de la profesión,
de la nueva visita, atraída por la pasión.
Pido que me expliques qué es el azote
del pecado, la muerte, el infierno y su fuego,
cuando a la vista de todos, como un brote
que proviene del árbol, yo a Ti me apego,
me uno a Ti en mi angustia lóbrega.
Cuando Tus pies, oh, Jesús amado,
apoyo entonces en mi regazo,
quizás aprendo entregarme al abrazo
de
Te preparo para la sepultura, casi desmayada,
con Tu cuerpo inanimado en mis brazos.
II
La gente hace limpieza para la fiesta.
Apartada de toda esta agitación,
unto con el óleo del tiesto
Tus pies santos con sumisión.
Busco sandalias y no las encuentro,
y por el llanto no veo nada,
me taparon los ojos, como un velo,
esos mechones de pelo desgreñado.
Tus pies en mi regazo los apoyo,
con mis lágrimas los he bañado
los envolví en la manta de cabello,
y con sarta de abalorios los he adornado.
Veo tan detallado el futuro,
como si lo hubieras detenido;
ahora soy capaz de predecir,
con la clarividencia de Sibilas.
Mañana caerá la cortina del templo,
nos amontonaremos al costado,
y debajo de nosotros se moverá la tierra,
por estar, quizás, de mí apiadada.
Cambiará la escolta su formación de filas
y empezarán el patrullaje los jinetes.
¡Encima de las cabezas, como un torbellino,
A los pies del Crucifijo me tiraré al suelo,
quedaré pasmada, mordiendo los labios.
Ofrecerás abrazo para demasiados fieles,
hasta bordes de
¿Para quién en el mundo habrá tanta amplitud,
tanta fuerza y tanto sufrimiento?
¡No habrá ni tantas almas, ni vidas en el mundo,
ni tantos bosque, ni ríos, ni asentamientos!
Pero pasarán tres jornadas tan horribles,
y nos sumirán en un vacío tan hondo,
que durante este intervalo terrible,
creceré hasta llegar a
EL JARDÍN DE GETHSEMANÍ
Con indolente destello los astros alejados
iluminaban del sendero el recodo
Y el sendero rodeaba el Monte de Olivares,
por debajo corría el río Cedrón.
La pradera se cortaba a medio camino,
desde ahí comenzaba
Los canosos, plateados olivos
trataron de seguir, pisando el aire.
Al borde había un jardín, terreno de alguien.
Dejando a los discípulos detrás de la pared,
Él dijo: “Mi alma sufre angustiada,
permanezcan conmigo, velando despiertos”.
Él rehusó, sin mostrar resistencia,
como algunas cosas prestadas
los milagros y la omnipotencia
y era ahora como nosotros, los mortales.
La lejanía nocturna parecía el estado
de la inexistencia y de la ruina.
El espacio del universo estaba inhabitado,
y sólo este jardín era lugar para vivir.
Y mirando dentro de estas profundidades
vacías, sin final, y sin comienzo,
que este cáliz mortal no Le tocara,
al Padre rogaba, cubierto de sudor sangriento.
Del agobio mortal con esa oración aliviado,
salió afuera. Encontró en el suelo, vencidos
por el sopor, a sus discípulos abandonados
al sueño, entre las plantas a la vera del camino.
Los despertó :”Una gracia Dios les fue dada
de vivir al mismo tiempo conmigo,
pero aquí yacen ustedes y llegó la hora señalada
para que el Hijo del Hombre se entregue al enemigo.
Y apenas lo dijo, aparecieron de cualquier lado,
montón de mendigos y tropel de esclavos.
luces, espadas. Y Judas, ante los armados,
con su beso traidor en los labios.
Pedro trató de repeler a los bandidos
y a uno de ellos le cortó la oreja,
pero oye: la disputa con hierro no se liquida,
envaina tu espada, hombre, y sin queja.
¿Acaso, miles de legiones alados
Mi Padre no me los mandaría al vuelo?
Los enemigos se hubieran dispersado,
sin haberme tocado ni un pelo.
Pero viene la página del libro de Mi vida,
que es más cara que todos los santuarios.
Ahora debe cumplirse lo escrito,
y bien, que se cumpla ahora. Amén.
Ves, el andar de siglos parece la leyenda,
que puede encenderse a cada paso.
Me entregaré, en nombre de su esplendor horrendo,
libremente a los tormentos, a la muerte en cadalso.
Iré a la muerte, pero Me levantaré al tercer día
Y así, como transportan las balsas en caravana
buscando Mi justicia, como barcas por el río
así, en Mi encuentro, los siglos flotaran.
(Traducción de Irina Bogdaschevski).
(Textos adjudicados al personaje que da nombre a la novela de 1957).
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