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viernes, 23 de octubre de 2026

Paul Eluard - "Primeramente"

I


En voz alta

se elevó el amor ligero

con tan brillante esplendor

que en su desván la cabeza

tuvo miedo a confesar todo.


En voz alta

cubrieron los cuervos de la sangre

la memoria de otros nacimientos

después derramados en la luz Futuro pulverizado de besos.

Imposible injusticia sólo un ser existe en el mundo

el amor elige al amor sin cambiar de rostro.


II


Sus ojos son contornos de luz

bajo la osadía de su desnudez.


A flor de transparencia

los cambios de pensamiento

anulan las apagadas palabras.


Ella eclipsa todas las imágenes

deslumbra al amor y sus sombras rebeldes

ama; ama para olvidarse.


III


Los todopoderosos representantes del deseo

de los graves ojos recién nacidos

para suprimir la luz

el arco de tus senos tendido por un ciego

que se acuerda de tus manos

tu suave cabellera

son en el río ignorante de tu cabeza

caricias al filo de la piel.


Y tu boca que enmudece

puede probar lo imposible.


IV


Te lo he dicho para las nubes

te lo he dicho para el árbol del mar

para cada ola para los pájaros entre las hojas

para los guijarros del ruido

para las manos familiares

para la mirada que se hace rostro o paisaje

y a quien el sueño devuelve el cielo de su color

para la noche entera bebida

para la verja de los caminos

para la ventana abierta para una frente descubierta

te lo he dicho para tus pensamientos para tus palabras

toda caricia toda confianza se sobreviven.


V


Más era un beso

menos las manos en los ojos

el halo de la luz

en los labios del horizonte

y unos remolinos de sangre

que se entregaban al silencio.


VI


Tú sola y oigo la hierba de tu risa

tú la cabeza que te conduce

y desde la circa de los peligros de muerte

sobre los brumosos globos de la lluvia de los valles

bajo la densa luz bajo el cielo de la tierra

engendras la caída.


Los pájaros ya no son un refugio suficiente

ni la pereza ni el cansancio

el recuerdo de los débiles arroyos y los bosques

en la mañana de los caprichos

en la mañana de las caricias visibles

en la aurora de la ausencia y la caída.


Las barcas de tus ojos se pierden

en el encaje de las desapariciones

el abismo se ha revelado otros han de apagarlo

las sombras que tú creas no tienen derecho a la noche.


VII


La tierra es azul como una naranja

no es ningún error las palabras no mienten

no nos obligan a cantar

y en vez de oírse unos besos

unos insensatos amores

su boca de alianza

tiene todos los secretos todas las sonrisas

y tan indulgentes vestidos

que se le creería del todo desnuda.


Las avispas florecen de verde

el alba se coloca en torno al cuello

un collar de ventanas

y unas alas envuelven a las hojas

tú tienes toda la alegría solar

todo el sol de la tierra

sobre los caminos de tu belleza.


VIII


Mi amor por haber figurado mis deseos

puesto tus labios en el cielo de tus palabras como un astro


tus besos en la noche viva

en torno a mí la estela de tus brazos

como una llama en señal de conquista

mis sueños son en el mundo

claros y eternos


y cuando tú no estás

sueño que duermo sueño que sueño


IX


Donde la vida se contempla todo está sumergido

por encima de las coronas del olvido

el vértigo en el corazón de las metamorfosis

una escritura de algas solares

el amor y el amor.


Tus manos hacen el día entre la hierba

tus ojos hacen el amor en pleno día

con las sonrisas en el talle

y tus labios en las alas

te colocas en el lugar de las caricias

Te colocas en el lugar de los sueños.


X.


Tan serena apagada calcinada la piel gris

predilecta de la noche presa en sus flores de escarcha

apenas contiene de la luz sino las formas.


Sentirse enamorada le hace estar hermosa

sin tener que esperar la primavera.


El cansancio la noche el descanso el silencio

todo un mundo viviente entre los astros muertos

con la confianza en la pervivencia

ella está siempre visible cuando ama.


XI


Ella no sabe tender lazos

tiene los ojos en su belleza

tan simple tan simple es seducir

y son sus ojos quienes la encadenan

y es sobre mí en quien se apoya

y es sobre ella sobre quien arroja

la red voladora de las caricias.


XII


La mentira que amenaza las tenaces y arriesgadas astucias

las bocas al fondo de los pozos los ojos al fondo de las noches

las súbitas virtudes las redes que se arrojan al azar

los deseos de inventar ardides admirables

las guadañas las trampas entre los cuerpos entre los  labios

las paciencias macizas las impaciencias calculadas

todo lo que se impone y reina

entre la libertad de amar

y la de no amar

todo lo que tú desconoces.


XIII


Enamorada en secreto detrás de tu sonrisa

desnuda las palabras de amor

descubren tus senos y tu cuello

tus caderas y tus párpados

descubren todas las caricias

para que los besos en tus ojos

te muestren en toda tu estatura.


XIV


El sueño ha apresado la huella

y el color de tus ojos.


XV


Se inclina sobre mí

corazón ignorante

para ver si la amo

confía olvida

bajo las nubes de sus párpados

su cabeza se duerme en mis manos

donde estamos

juntos inseparables

vivientes vivos

vivientes viviendo

y mi cabeza rueda en sus sueños.


XVI


Bocas ávidas de los colores

y de los besos que las dibujan

llama hoja agua sensible

un ala las mantiene en su palma

una risa les derriba.


XVII


Con una sola caricia

te hago brillar con todo tu resplandor.


XVIII


Vaivén de carne pasto tembloroso

en las orillas de la sangre que desgarran el día

perseguida por la sangre nocturna

desmelenada la garganta presa de los abusos de la tempestad.


Víctima abandonada por las sombras

por los pasos más suaves y los límpidos deseos

su frente no será ya el reposo seguro

ni sus ojos la gracia de soñar con su voz

ni sus manos las manos que liberan.


Ahechada, de pasión ahechada de amor sin amar a nadie .

ella se forja incomensurables dolores

y todas sus razones para sufrir desaparecen


XIX


Una brisa de danzas

por un camino sin fin

los pasos de las hojas más veloces

las nubes esconden tu sombra.


La boca de fuego de armiño

de hermosos dientes el fuego

caricia color de diluvio

tus ojos persiguen la luz.


El rayo rompe el equilibrio

las lanzaderas del miedo

dejan caer la noche

al fondo de tu imagen.


XX


Al alba te amo la noche entera en mis venas

la noche entera mirándote

teniendo que adivinar todo seguro de las tinieblas

que me conceden el poder

de envolverte

de agitar tu deseo de vivir

en el seno de mi inmovilidad

el poder de revelarte

de liberarte de perderte

llama invisible en la claridad.


Si te vas la puerta se abre sobre el día

si te vas la puerta se abre sobre mí.


XXI


Nuestros ojos intercambian su luz

su luz y el silencio

hasta no reconocerse

hasta sobrevivir a la ausencia


XXII


Con la frente en el cristal como a quien hace velar la pena

cielo cuya noche he traspasado

diminutas llanuras en mis manos abiertas

en su doble horizonte inerte a insensible

con la frente en el cristal como a quien hace velar la pena

yo te busco más allá de la espera

más allá de mí mismo

y no sé -tanto te amo-

cuál de los dos se halla ausente.


XXIII


Viaje del silencio

desde mis manos a tus ojos


y entre tus cabellos

donde unas doncellas de mimbre

se adosan al sol

mueven los labios

y dejan a la sombra de cuatro hojas

alcanzar su cálido corazón de sueño.


XXIV


La habitual

simula felicidad como el que simula ser ciego

el amor incluso cuando apenas en él se piensa

ella está en la ribera y en todos los brazos

eternamente

y a su merced se halla el azar

y el sueño de los ausentes

ella sabe que vive

todas las razones de vivir.


XXV


Me separé de ti

pero el amor me acompañó siempre

y cuando le tendí los brazos

el dolor se hizo más amargo

todo un árido desierto


por separarme de mí mismo.


XXVI


He cerrado los ojos para no ver nada

he cerrado los ojos pare llorar

por no verte.


Dónde están tus manos las manos de la caricia

dónde están tus ojos la voluntad del día

tú perdido todo ya no estás aquí

para iluminar la memoria de las noches.


Yo perdido todo solo me veo vivir.


XXVII


Los cuervos aletean por los campos

la noche se apaga

para una cabeza que se despierta

los blancos cabellos el último sueño

las manos se hacen luz de su sangre

de sus caricias


una estrella llamada azul

y cuya forma es terrestre


enloquecida por los aullidos

enloquecida por los sueños

enloquecida por los capelos del ciclón fraterno

infancia enloquecida por los fuertes vientos

cómo harías la hermosa la coqueta


no se reirá más

la ignorancia la indiferencia

no revelarán su secreto

tú no sabes saludar a tiempo

ni compararte con las maravillas

pero me oyes

tu boca comparte mi amor

y es por tu boca

detrás del vaho de nuestros besos

por donde estamos unidos.


XVIII


Roja enamorada

para compartir tu placer

yo me tiño de dolor.


Yo he vivido tú cierras los ojos

te encierras en mí

acepta entonces vivir.


Todo lo que se repite es incomprensible

tú naces en un espejo

delante de mi antigua imagen.


XXIX


Seria preciso que un solo rostro

respondiera por todos los nombres del mundo.

miércoles, 7 de octubre de 2026

Robert Desnos - "reflexiones sobre la poesía"

Hay una constante poética. Hay cambios de moda. Hay cambios en los gestos. También hay motivos de inspiración tan imperiosos que, de todas maneras, deben ser expresados. Estos patrones inspiradores existen ahora mismo y necesitan hablar ahora mismo.

*

Cada uno encuentra su alimento poético donde le gusta. Leer Los dioses verdes, de Pierre Devaux, me enseñó más sobre un posible mecanismo de la imagen poética que este o el otro artículo sesudo.

*

Villon, Gérard de Nerval, Góngora me parecen, como el gran Baffo, sujetos de reflexiones actuales sobre la técnica poética. Unir el lenguaje popular, el más popular, de atmósfera inexpresable, a una imaginería aguda; anexar los dominios que, aún hoy, parecen incompatibles con el maldito “lenguaje noble" que renace constantemente de las lenguas arrancadas al sarnoso cerbero que resguarda el acceso al terreno poético, me parece una tarea deseable, sin olvidar, repito, ciertas razones de peso de inspiración actual...

*

Los grandes nombres de nuestro tiempo (me refiero a los poetas) aún no tienen asegurado un lugar más alto que el tercer estante de la biblioteca de un erudito curioso del año 2000. Pero no tiene importancia. La gran poesía puede, por necesidad, ser actual, de circunstancias... puede, por tanto, ser fugaz.

*

La poesía puede ser una cosa o la otra. No necesariamente tiene que ser o esto o aquello... excepto ser delirante y lúcida.

*

Las escuelas se suceden y se fusionan. El romanticismo abarca ahora Parnaso, simbolismo, naturalismo. Hay un romanticismo ateo, un romanticismo Católico. Y, si miramos de cerca, el romanticismo concilia el siglo XVIII filosófico con la Edad Media metafísica... concilia como lo haría un cocinero que combinara el aceite y el vinagre a la hora de preparar una ensalada.

*

Me parece que más allá del surrealismo hay algo muy misterioso a conocer, más allá del automatismo está lo deliberado, más allá de la poesía está el poema, más allá de la poesía sufrida hay poesía impuesta, más allá de la poesía libre está el poeta libre.

*

Este dominio misterioso del que acabo de hablar lo siento detrás de Nerval, de quien tendremos que partir de nuevo para liberarnos de Mallarmé, de Rimbaud, de Lautréamont. Pero las puertas de este dominio tal vez sólo se abran con una palabra que se encuentra en la jerga de las baladas de Villon.

*

Góngora... el poema sigue su camino recto a través del bosque oscuro y en todas partes, por una gran avenida, pero, a derecha e izquierda, partiendo de los callejones, hay senderos transversales, sinuosos, hacia los bordes, y este Góngora no los suprime, los absorbe, los guarda, se los lleva como un prisionero perseguido que se llevaría consigo los campos mismos y no su llave.

*

Baffo es el hombre en el sentido más animal y abstracto. Pero ¡qué buen temperamento! Sade dijo: "F... somos delicados cuando en B..."; sí, pero la poesía no tiene nada que hacer con la delicadeza. Y no creo nada en Babylou como poeta. La poesía puede hablar de todo con total libertad. Intenten un poco, poetas renacidos, amigos míos, ver que no son ustedes libres.

Traducción y selección: Laboratorio de poesía

viernes, 27 de junio de 2025

Tres poemas - Paul Verlaine

De “Poemas Saturnianos” (1866)

La angustia

Naturaleza, nada tuyo me conmueve, ni los campos
nutricios, ni el eco bermejo de las pastorales
sicilianas, ni las pompas auroreales,
ni la solemnidad doliente de los ocasos.

Me río del Arte, me río del Hombre también, de los cantos,
de los versos, de los templos griegos y de las torres espirales,
que se estiran en el cielo vacío de las catedrales,
y con igual ojo veo a los buenos que a los malos.

No creo en Dios, abjuro y reniego
de todo pensamiento, y en cuanto a la vieja ironía,
el Amor, quisiera que no me hablaran más de él.

Cansado de vivir, teniendo miedo a morir, semejante
al brick perdido, juguete del flujo y del reflujo,
mi alma apareja para espantosos naufragios.


Alberto Durero, Melancolía I (1514)


Resignación

¡Muy niño iba soñando en Ko-Hinnor,
suntuosidad persa y papal,
Heliogábalo Y Sardanápalo!

¡Mi deseo creaba bajo los techos de oro,
entre los perfumes, al son de las músicas,
unos harenes sin fin, paraísos físicos!

Hoy, más sosegado y no menos ardiente,
pero conociendo la vida y la necesidad de doblegarse
he debido refrenar mi bella locura,
sin resignarme demasiado, sin embargo,

¡Sea! lo grandioso escapa a mis dientes,
pero, ¡quita allá lo amable y quita las heces!
 Siempre he odiado a la mujer bonita,
a la rima asonante y al amigo prudente.


1892


Canción de otoño (versión A, traducción de Ramón Hervás)

Los largos sollozos
de los violines
del otoño
hieren mi corazón
de una languidez
monótona.

Del todo sofocado
y pálido, cuando
la hora suena,
me acuerdo 
de días pasados
y lloro.

Y me voy
con el viento malo
que me lleva,
aquí, allá,
semejante a la 
hoja muerta.


Canción de otoño (versión B, traducción de Carlos Pujol)

Los sollozos más hondos
del violín del otoño
son igual
que una herida en el alma
de congojas extrañas
sin final.

Tembloroso recuerdo
esta huida del tiempo
que se fue.
Evocando el pasado
y los días lejanos
lloraré.

Este viento se lleva
el ayer de tiniebla
que pasó,
una mala borrasca
que levanta hojarasca
como yo.

(versión original)

Chanson d’Automne

Les sanglots longs
des  violons
de l’automne
blessent mon coeur
d’une langueur
monotone.

Tout suffocant
et blême, quand
sonne l’heure,
je me souviens
des jours anciens
et je pleure.

Et je m’en vais
au vent mauvais
qui m’emporte
deçà, delà,
pareil à la
feuille morte.


"Poesía completa" (Ediciones Río Nuevo, 1979)

miércoles, 26 de agosto de 2020

Paul Éluard - selección

Como una imagen: XIV: al asalto de los jardines

Al asalto de los jardines
las estaciones están a la vez en todos sitios
pasión del verano por el invierno
ternura del otoño y de la primavera
los recuerdos como plumas
el cielo roto por los árboles
un hermoso roble amasado de bruma
la vida de las plumas o la vida de las aves
y todo un veleidoso penacho
lleno de sonrientes temores
y la charlatana soledad

XIV: a l'assaut des jardins

A l'assaut des jardins
les saisons sont partout à la fois
passion de l'été pour l'hiver
et la tendresse des deux autres
les souvenirs comme des plumes
les arbres ont brisé le ciel
un beau chêne gâché de brume
la vie des oiseaux ou la vie des plumes
et tout un panache frivole
avec de souriantes craintes
et la solitude bavarde

El éxtasis

Estoy ante este paisaje femenino
como un niño ante el fuego
sonriendo vagamente con lágrimas en los ojos
ante este paisaje en que todo me emociona
donde espejos se empañan donde espejos se limpian
reflejando dos cuerpos desnudos estación a estación.

Tengo tantas razones para perderme
en esta tierra sin caminos bajo este cielo sin horizonte
hermosas razones que ayer ignoraba
y que ya nunca olvidaré
hermosas llaves de miradas claves hijas de sí mismas
ante este paisaje donde la naturaleza es mía.

Ante el fuego el primer fuego
buena razón maestra.

Estrella identificada
y en la tierra y bajo el cielo fuera de mi corazón y en él
segundo brote primera hoja verde
que el mar cubre con sus alas
y el sol al fondo de todo que viene de nosotros.

Estoy ante este paisaje femenino
como rama en el fuego.

L'extase

Je suis devant ce paysage féminin
comme un enfant devant le feu
souriant vaguement et les larmes aux yeux
devant ce paysage où tout remue en moi
où des miroirs s'embuent où des miroirs s'éclairent
reflétant deux corps nus saisons contre saisons.

j'ai tant de raison de me perdre
sur cette terre sans chemins et sous ce ciel sans horizon
belle raison que j'ignorais hier
et que je n'oublierai jamais
belles clés des regards clés filles d'elles-mêmes
devant ce paysage où la nature est mienne.

Devant le feu le premier feu
bonne raison maîtresse.

Etoile identifiée
et sur la terre et sous le ciel hors de mon coeur et dans mon coeur
second bourgeon première feuille verte
que la mer couvre de ses ailes
et le soleil au bout de tout venant de nous.

Je suis devant ce paysage féminin
comme une branche dans le feu.


A Marc Chagall

Asno o buey gallo o corcel
hasta la piel de un violín
hombre cantor un solo pájaro
bailarín ágil con su dama

pareja inmersa en primavera

hierba de oro cielo de plomo
llamas azules los separan
salud y rocío
zumba la sangre el corazón

una pareja luz primera

y en una caverna de nieve
la viña opulenta dibuja
labios de Tuna en una cara
que nunca durmió de noche.

A Marc Chagall

Ane ou vache coque ou cheval
jusqu'à la peau d'un violin
homme chanteur un seul oiseau
danseur agile avec sa femme

couple trempé dans son printemps

l'or de l'herbe le plomb du ciel
séparés par les flammes bleues
de la santé de la rosèe
le sang s'irise le coeur tinte

un couple le premier reflet

et dans un souterrain de neige
la vigne opulente dessine
un visage aux lèvres de lune
qui n'a jamais dormi la nuit.



Desde el fondo del abismo: III: no estaban locos los melancólicos

No estaban locos los melancólicos
estaban conquistados digeridos exclusos
por la masa opaca
de los monstruos prácticos

Tenían su edad de razón los melancólicos
la edad de la vida
no estaban allá en el principio
en la creación
ellos no creían
y no supieron desde el principio
conjugar la vida y el tiempo
el tiempo les parecía largo
la vida les parecía coma
y de las mantas manchadas por el invierno
sobre corazones sin cuerpo sin nombre
hacían un tapiz de asco helado
aún en pleno verano.

Du fond de l’abîme: III: il n'étaient pas fous les mélancoliques

Il n'étaient pas fous les mélancoliques
ils étaient conquis digérés exclus
par la masse opaque
des monstres pratiques

avaient leur âge de raison les mélancoliques
l'âge de la vie
ils n'étaient pas là au commencement
à la création
ils n'y croyaient pas
et n'ont pas su du premier coup
conjuguer la vie et le temps
le temps leur paraissait long
la vie leur paraissait courte
et des couvertures tachées par l'hiver
sur des coeurs sans corps sur des coeurs sans nom
faisaient un tapis de dégoût glacé
même en plein été.


Aquí

Una calle abandonada
calle profunda y desnuda
donde es fácil a los locos
más que a los cuerdos vivir
días sin pan ni carbón.

Todo es cuestión de medida
tantos cuerdos para un loco
más allá sólo la inmensa
mayoría del buen sentido
demasiado creído un día.

La calle como una herida
que no cerrará jamás
el domingo la ensancha
el cielo es de otro lugar
rey de un país extranjero.

Cielo rosa y feliz
todo belleza y salud
en la calle sin futuro
que me parte el corazón
que me priva de mi mismo.

Ici

Une rue abandonnée
une rue profonde et nue
où les fous ont moins de peine
que les sages à pourvoir
aux jours sans pain sans charbon.

C'est une question de taille
tant de sages pour un fou
mais rien par delà l'immense
majorité du bon sens
un jour cru sans proportions.

La rue comme une blessure
qui ne se fermera pas
le dimanche l'élargit
le ciel est un ciel d'ailleurs
roi d'un pays étranger.

Un ciel rose un ciel heureux
respirant beauté santé
sur la rue sans avenir
qui coupe mon coeur en deux
qui me prive de moi-même.


Todo está roto

Todo está roto por la palabra más débil
sombra de idea idea de la muerte feliz
el pan se cambia en migas y el fuego en agua tibia
y la sangre en sonrisa y el rayo en una lágrima
el plomo bajo el oro pesa en nuestras victorias
no hemos sembrado nada que no esté devastado
por el medido pico de las delicias intimas
las alas vuelven para hacer al pájaro.

Tout est brisé

Tout est brisé par la parole la plus faible
ombre d’idée idée de l’ombre mort heureuse
le feu devient eau tiède et le pain en miettes
le sang farde un sourire et la foudre une larme
le plomb caché par l’or pèse sur nos victoires
nous n’avons rien semé qui ne soit ravagé
par le bec minutieux des délices intimes
les ailes rentrent dans l’oiseau pour le fixer.

Nuestro movimiento

Vivimos olvidando nuestras metamorfosis
el día es perezoso pero la noche activa
el día un tazón de aire y la noche lo filtra
y lo usa y no deja polvo sobre nosotros

pero este eco que rueda a lo largo del día
eco fuera del tiempo de angustia o de caricias
seco encadenamiento de los mundos insípidos
y mundos sensibles cuyo sol es doble

estamos cerca o lejos de la conciencia nuestra
donde están nuestros límites y raíces y fin

pero el largo placer de las metamorfosis
esqueletos irguiéndose en los muros pudriéndose
las citas dadas a las formas insensatas
a la carne ingeniosa a los ciegos videntes

las citas dadas por el frente al perfil
por el sufrimiento a la salud por la luz
a la selva por la montaña al valle
por la mina a la flor y por la perla al sol

estamos cuerpo a cuerpo a ras de tierra estamos,
nacemos dondequiera no conocemos límites.

Notre mouvement

Nous vivons dans l'oubli de nos métamorphoses
le jour est paresseux mais la nuit est active
un bol d'air à midi la nuit le filtre et l'use
la nuit ne laisse pas de poussière sur nous

mais cet écho qui roule tout le long du jour
cet écho hors du temps d'angoisse ou de caresses
cet enchaînement brut des mondes insipides
et des mondes sensibles son soleil est double

sommes-nous près ou loin de notre conscience
où sont nos bornes nos racines notre but

le long plaisir pourtant de nos métamorphoses
squelettes s'animant dans les murs pourrissants
les rendez-vous donnés aux formes insensées
a la chair ingénieuse aux aveugles voyants.

Les rendez-vous donnés par la face au profil
par la souffrance à la santé par la lumière
a la forêt par la montagne à la vallée
par la mine à la fleur par la perle au soleil.

Nous sommes corps à corps nous sommes terre à terre,
nous naissons de partout nous sommes sans limites.


Negación de la poesía

Tú me diste las dudas los tormentos
que se encuentran en todo o en nada
habría podido no amarte
oh tú sólo gracia
como un durazno junto a otro durazno
tan fundentes como el verano.

Todas las albas todos los tormentos
de vivir todavía estando ausente
de escribir este poema

en lugar del poema vivo
que no escribiré
puesto que tú no estás.

Los más tenues dibujos del fuego
preparan el incendio final
las menores migas de pan
bastan a los moribundos.

Conocí la virtud viva
conocí el bien encarnado
rechazo tu muerte pero acepto la mía
tu sombra que se extiende sobre mí
quisiera hacer en ella un jardín.

Deshecho el arco,
pertenecemos a la misma noche
y quiero continuar tu inmovilidad
y el discurso inexistente
que comienza contigo que acabará en mí
conmigo voluntario obstinado rebelde
enamorado como tú
del atractivo de la tierra.

Négation de la poésie

J’ai pris de toi tout le souci tout le tourment
que l’on peut prendre à travers tout à travers rien
aurais-je pu ne pas t’aimer
o toi rien que la gentillesse
comme une pêche après une autre pêche
aussi fondantes que l’été.

Tout le souci tout le tourment
de vivre encore et d’être absent
d’écrire ce poème

au lieu du poème vivant
que je n’écrirai jamais
puisque tu n’es pas là.

Les plus tenus dessins du feu
préparent l’incendie ultime
les moindres miettes de pain
suffisent aux mourants.

J’ai connu la vertu vivante
j’ai connu le bien incarné
je refuse ta mort mais
j’accepte la mienne
ton ombre qui s’étend sur moi
je voudrais en faire un jardin.

L’arc débandé nous sommes de la même nuit
et je veux continuer ton immobilité
et le discours inexistant
qui commence avec toi qui finira en moi
qvec moi volontaire obstiné révolté
amoureux comme toi des charmes de la terre.


Retrato de Paul Éluard por Salvador Dalí (1929)

domingo, 28 de junio de 2020

"Arrabal" - Guillaume Apollinaire

Al final estás cansado de este mundo antiguo

Pastora oh torre Eiffel el rebaño de los puentes bala esta mañana

Estás harto de vivir en la antigüedad griega y romana

Aquí hasta los automóviles parecen antiguos
sólo la religión se mantuvo nueva la religión
se mantuvo simple como los hangares de Port-Aviation

Sólo tú no eres antiguo en Europa oh cristianismo
el europeo más moderno es usted papa Pío X
y a ti las ventanas te observan la vergüenza no te deja
entrar en una iglesia y confesarte esta mañana
lees prospectos catálogos carteles que cantan muy alto
ahí está la poesía esta mañana y para prosa están los diarios
están las entregas a 25 centavos llenas de aventuras policiales
retratos de grandes hombres y mil títulos varios
Esta mañana vi una linda calle cuyo nombre olvidé
nueva y limpia del sol ella era el clarín
los directores los obreros y las bellas mecanógrafas
de lunes a sábado pasan cuatro veces por día
de mañana tres veces gime la sirena
una campana rabiosa ladra al mediodía
las inscripciones de los letreros y de los paredones
las placas los avisos a manera de loros gritones
me gusta la gracia de esta calle industrial
situada en París entre la calle Aumont-Thiéville y la avenida des Ternes

Ahí está la calle joven y eres apenas un niño
tu madre sólo te viste de azul y de blanco
eres muy devoto y con el más antiguo de tus compañeros René Dalize
nada les gusta más que las pompas de la Iglesia
son las nueve la luz de gas es tenue muy azul salen del dormitorio a escondidas
rezan toda la noche en la capilla del colegio
mientras que eterna y adorable profundidad amatista
gira por siempre la gloria ardiente de Cristo
es el lirio hermoso que todos cultivamos
es la antorcha pelirroja que no apaga el viento
es el hijo pálido y bermejo de la madre dolorosa
es el árbol frondoso de todos los rezos
es la doble horca del honor y de la eternidad
es la estrella de seis picos
es Dios que muere el viernes y resucita el domingo
es Cristo que sube al cielo mejor que los aviadores
detenta el récord mundial de la altura 

Pupila Cristo del ojo
vigésima pupila de los siglos él sabe cómo hacerlo
y vuelto pájaro este siglo como Jesús sube en el aire
los diablos en los abismos levantan la cabeza para verlo
dicen que imita a Simón Mago en Judea
gritan si sabe volar llámenlo volado
los ángeles revolotean alrededor del lindo volatinero
Ícaro Enoch Elías Apolonio de Tiana
flotan alrededor del primer aeroplano
a veces se apartan para dejar pasar a los que lleva la Santa Eucaristía
esos sacerdotes que suben eternamente levantando la hostia
al fin sin cerrar sus alas el avión aterriza
y el cielo se llena de un millón de golondrinas
a todo vuelo vienen halcones búhos cuervos
llegan de África ibis marabúes flamencos
el ave Roc cantada por narradores y poetas
planea llevando en sus garras el cráneo de Adán la primera cabeza
el águila se lanza dando un grito
y de América viene un colibrí chiquito
de China vinieron los pihis ligeros y largos
que sólo tienen un ala y vuelan apareados
y aquí está la paloma espíritu inmaculado
que escoltan el ave lira y el pavo ocelado
el fénix esa hoguera que se engendra a sí misma
por un instante vela todo con su ardiente ceniza
las sirenas dejaron los estrechos peligrosos
y llegan cantando las tres algo hermoso
y todos fénix águila y pihis de China
con la máquina que vuela fraternizan 

Ahora caminas por París muy solo entre la masa
rebaños de autobuses mugiendo cerca pasan
la angustia del amor te aprieta la garganta
como si nunca más fueran a amarte
si vivieras en los tiempos antiguos entrarías en un monasterio
se avergüenzan cuando se sorprenden rezando
te burlas de ti y como el fuego del Infierno tu risa chisporrotea
las chispas de tu risa doran el fondo de tu vida
es un cuadro colgado en un museo sombrío
y a veces vas a mirarlo de cerca

Hoy caminas por París las mujeres están ensangrentadas
era y quisiera no acordarme era la decadencia de la belleza
Rodeada de llamas fervientes Notre-Dame me miró en Chartres
la sangre del Sacré-Coeur de ustedes me inundó en Montmartre
estoy enfermo de oír las palabras bienaventuradas
el amor del que sufro es una enfermedad silenciada
y la imagen que te posee te hace sobrevivir en el insomnio y en la angustia
está siempre cerca tuyo esa imagen que pasa 

Ahora estás a la orilla del Mediterráneo
bajo los limoneros que florecen todo el año
con tus amigos paseas en barco
uno es nizardo hay un mentoniano y dos turbiascos
miramos los pulpos de las profundidades con horror
y entre las algas nadan peces imágenes del Salvador 

Estás en el jardín de una posada en las afueras de Praga
te sientes feliz hay una rosa sobre la mesa
y observas en vez de escribir tu cuento en prosa
la cetonia que duerme en el centro de la rosa

Despavorido te ves dibujado en las ágatas de Saint-Vit
estabas triste a morir el día que te viste ahí
pareces Lázaro trastornado por la luz
las agujas del reloj del barrio judío giran al revés
y tú también retrocedes en tu vida lentamente
subiendo al Hradchin y de noche escuchando
cantar canciones checas en las borracherías

Aquí estás en Marsella entre sandías 

Aquí estás en Coblenza en el hotel del Gigante

Aquí estás en Roma sentado bajo un níspero

Aquí estás en Ámsterdam con una chica que te parece linda y que es fea
debe casarse con un estudiante de Leiden
se alquilan cuartos en latín Cubicula locanda
me acuerdo pasé tres días ahí y tres en Gouda

Estás en París ante el juez de instrucción
como a un criminal te encierran en la prisión 

Hiciste viajes dolorosos y gozosos
antes de darte cuenta de la mentira y de la edad
sufriste de amor a los veinte y a los treinta años
viví como un loco y perdí mi tiempo
ya no te atreves a mirarte las manos y a cada rato yo quisiera sollozar
por ti por la que amo por todo lo que te horrorizó

Miras con ojos llenos de lágrimas a esos pobres emigrantes
creen en Dios rezan las mujeres amamantan a los hijos
llenan con su olor el hall de la estación Saint-Lazare
tienen fe en su estrella como los reyes magos
esperan ganar plata en Argentina
y volver a su país después de haber hecho fortuna
una familia lleva un edredón rojo como ustedes llevan su corazón
ese edredón y nuestros sueños son igual de irreales
algunos de esos emigrantes se quedan aquí y se alojan
en las calles des Rosiers o des Écouffes en pocilgas
suelo verlos de tarde salen a tomar aire
se mueven raramente como piezas de ajedrez
hay sobre todo judíos sus mujeres usan pelucas
y se quedan sentadas exangües en el fondo de los negocios

Estás de pie ante el estaño de un bar crapuloso
tomas por diez centavos un café entre desgraciados

Estás de noche en un gran restaurante

Esas mujeres no son malas tienen preocupaciones no obstante
todas hasta la más fea hizo sufrir a su amante

Ella es hija de un sargento de policía de Jersey

Yo no había visto sus manos que son duras y se tuercen

Siento una inmensa piedad por las costuras de su vientre 

Ahora humillo a una pobre muchacha de risa horrible mi boca 

Estás solo la mañana va a llegar
los lecheros hacen tintinear sus jarros en las calles
la noche se aleja como una mestiza hermosa
es Ferdine la falsa o Léa la mimosa 

Y bebes ese alcohol ardiente como tu vida
tu vida que bebes como un aguardiente

Caminas hacia Auteuil quieres ir a tu casa a pie
dormir entre tus fetiches de Oceanía y de Guinea
son Cristos de otra creencia y con otras figuras
son los Cristos inferiores de esperanzas oscuras 

Adiós Adiós 

Sol cuello cortado

(Traducción de Mariano Fiszman)

"Retrato de Guillaume Apollinaire"; Pablo Picasso; 1913.