viernes, 10 de noviembre de 2023

"Barrow-on-furness" - Álvaro de Campos

Carta astral de Álvaro de Campos


V
¿Hace cuánto tiempo, Portugal, hace cuánto
vivimos separados? Pero el alma,
esta alma incierta, nunca fuerte o calma,
jamás te descuida, ni bien ni tanto.

Sueño, histérico oculto, un escondite vano...
¿Tánto? Sí, tanto relativamente,
Acabemos con esto y con todo lo demás:
el río Furness, que es el que aquí baña,
sólo irónicamente me acompaña,
que estoy parado y él corriendo tanto.

¡Vamos!, acabemos con las distinciones,
la sutileza, el intersticio, el entre,
la metafísica de las sensaciones:

¡Ah, qué ansia humana de ser río o muelle!


(¿1913?)


(Foto: Archivo de viajes)

domingo, 1 de octubre de 2023

"Los muertos" (finale); James Joyce (Dublineses, 1914)

     Gabriel se sintió humillado por el fracaso de su ironía y ante la evocación de esta figura de entre los muertos: un muchacho que trabajaba en el gas. Mientras él había estado lleno de recuerdos de su vida secreta en común, lleno de ternura y deseo, ella lo comparaba mentalmente con el otro. Lo asaltó una vergonzante conciencia de sí mismo. Se vio como una figura ridícula, actuando como recadero de sus tías, un nervioso y bienintencionado sentimental, alardeando de orador con los humildes, idealizando hasta su visible lujuria: el lamentable tipo fatuo que había visto momentáneamente en el espejo. Instintivamente dio la espalda a la luz, no fuera que ella pudiera ver la vergüenza que le quemaba el rostro.
       Trató de mantener su tono frío, de interrogatorio, pero cuando habló su voz era indiferente y humilde.
       -Supongo que estarías enamorada de este Michael Furey, Gretta -dijo.
       -Me sentía muy bien con él entonces -dijo ella.
       Su voz sonaba velada y triste. Gabriel, sintiendo ahora lo vano que sería tratar de llevarla más lejos de lo que se propuso, acarició una de sus manos y dijo, él también triste:
       -¿Y de qué murió tan joven, Gretta? Tuberculoso, supongo.
       -Creo que murió por mí -respondió ella.
       Un terror vago se apoderó de Gabriel ante su respuesta, como si, en el momento en que confiaba triunfar, algún ser impalpable y vengativo se abalanzara sobre él, reuniendo las fuerzas de su mundo tenue para echársele encima. Pero se sacudió libre con un esfuerzo de su raciocinio y continuó acariciándole a ella la mano. No la interrogó más porque sentía que se lo contaría ella todo por sí misma. Su mano estaba húmeda y cálida: no respondía a su caricia, pero él continuaba acariciándola tal como había acariciado su primera carta aquella mañana de primavera.
       -Era en invierno -dijo ella-, como al comienzo del invierno en que yo iba a dejar a mi abuela para venir acá al convento. Y él estaba enfermo siempre en su hospedaje de Galway y no lo dejaban salir y ya le habían escrito a su gente en Oughterard. Estaba decaído, decían, o cosa así. Nunca supe a derechas.
       Hizo una pausa para suspirar.
       -El pobre -dijo-. Me tenía mucho cariño y era tan gentil. Salíamos a caminar, tú sabes, Gabriel, como hacen en el campo. Hubiera estudiado canto de no haber sido por su salud.   Tenía muy buena voz, el pobre Michael Furey.
       -Bien, ¿y entonces? -preguntó Gabriel.
       -Y entonces, cuando vino la hora de dejar yo Galway y venir acá para el convento, él estaba mucho peor y no me dejaban ni ir a verlo, por lo que le escribí una carta diciéndole que me iba a Dublín y regresaba en el verano y que esperaba que estuviera mejor para entonces.
       Hizo una pausa para controlar su voz y luego siguió: -Entonces, la noche antes de irme, yo estaba en la casa de mi abuela en la Isla de las Monjas, haciendo las maletas, cuando oí que tiraban guijarros a la ventana. El cristal estaba tan anegado que no podía ver, por lo que corrí abajo así como estaba y salí al patio y allí estaba el pobre al final del jardín, tiritando.
       -¿Y no le dijiste que se fuera para su casa? -preguntó Gabriel.
       -Le rogué que regresara enseguida y le dije que se iba a morir con tanta lluvia. Pero él me dijo que no quería seguir viviendo. ¡Puedo ver sus ojos ahí mismo, ahí mismo! Estaba parado al final del jardín donde había un árbol.
       -¿Y se fue? -preguntó Gabriel.
       -Sí, se fue. Y cuando yo no llevaba más que una semana en el convento se murió y lo enterraron en Oughterard, de donde era su familia. ¡Ay, el día que supe que, que se había muerto!
       Se detuvo, ahogada en llanto, y, sobrecogida por la emoción, se tiró en la cama bocabajo, a sollozar sobre la colcha. Gabriel sostuvo su mano durante un rato, sin saber qué hacer, y luego, temeroso de entrometerse en su pena, la dejó caer gentilmente y se fue, quedo, a la ventana.
       Ella dormía profundamente.
       Gabriel, apoyado en un codo, miró por un rato y sin resentimiento su pelo revuelto y su boca entreabierta, oyendo su respiración profunda. De manera que ella tuvo un amor así en la vida: un hombre había muerto por su causa. Apenas le dolía ahora pensar en la pobre parte que él, su marido, había jugado en su vida. La miró mientras dormía como si ella y él nunca hubieran sido marido y mujer. Sus ojos curiosos se posaron un gran rato en su cara y su pelo: y, mientras pensaba cómo habría sido ella entonces, por el tiempo de su primera belleza lozana, una extraña y amistosa lástima por ella penetró en su alma. No quería decirse a sí mismo que ya no era bella, pero sabía que su cara no era la cara por la que Michael Furey desafió la muerte.
       Quizás ella no le hizo a él todo el cuento. Sus ojos se movieron a la silla sobre la que ella había tirado algunas de sus ropas. Un cordón del corpiño colgaba hasta el piso. Una bota se mantenía en pie, su caña fláccida caída; su compañera yacía recostada a su lado. Se extrañó ante sus emociones en tropel de una hora atrás. ¿De dónde provenían? De la cena de su tía, de su misma arenga idiota, del vino y del baile, de aquella alegría fabricada al dar las buenas noches en el pasillo, del placer de caminar junto al río bajo la nieve. ¡Pobre tía Julia! Ella, también, sería muy pronto una sombra junto a la sombra de Patrick Morkan y su caballo. Había atrapado al vuelo aquel aspecto abotargado de su rostro mientras cantaba Ataviada para el casorio. Pronto, quizá, se sentaría en aquella misma sala, vestido de luto, el negro sombrero de seda sobre las rodillas, las cortinas bajas y la tía Kate sentada a su lado, llorando y soplándose la nariz mientras le contaba de qué manera había muerto Julia. Buscaría él en su cabeza algunas palabras de consuelo, pero no encontraría más que las usuales, inútiles y torpes. Sí, sí: ocurrirá muy pronto.
       El aire del cuarto le helaba la espalda. Se estiró con cuidado bajo las sábanas y se echó al lado de su esposa. Uno a uno se iban convirtiendo ambos en sombras. Mejor pasar audaz al otro mundo en el apogeo de una pasión que marchitarse consumido funestamente por la vida. Pensó cómo la mujer que descansaba a su lado había evocado en su corazón, durante años, la imagen de los ojos de su amante el día que él le dijo que no quería seguir viviendo.
       Lágrimas generosas colmaron los ojos de Gabriel. Nunca había sentido aquello por ninguna mujer, pero supo que ese sentimiento tenía que ser amor. A sus ojos las lágrimas crecieron en la oscuridad parcial del cuarto y se imaginó que veía una figura de hombre, joven, de pie bajo un árbol anegado. Había otras formas próximas. Su alma se había acercado a esa región donde moran las huestes de los muertos. Estaba consciente, pero no podía aprehender sus aviesas y tenues presencias. Su propia identidad se esfumaba a un mundo impalpable y gris: el sólido mundo en que estos muertos se criaron y vivieron se disolvía consumiéndose.

       Leves toques en el vidrio lo hicieron volverse hacia la ventana. De nuevo nevaba. Soñoliento vio cómo los copos, de plata y de sombras, caían oblicuos hacia las luces. Había llegado la hora de variar su rumbo al poniente. Sí, los diarios estaban en lo cierto: nevaba en toda Irlanda. Caía nieve en cada zona de la oscura planicie central y en las colinas calvas, caía suave sobre el mégano de Allen y, más al oeste, suave caía sobre las sombrías, sediciosas aguas de Shannon. Caía, así, en todo el desolado cementerio de la loma donde yacía Michael Furey, muerto. Reposaba, espesa, al azar, sobre una cruz corva y sobre una losa, sobre las lanzas de la cancela y sobre las espinas yermas. Su alma caía lenta en la duermevela al oír caer la nieve leve sobre el universo y caer leve la nieve, como el descenso de su último ocaso, sobre todos los vivos y sobre los muertos.


jueves, 14 de septiembre de 2023

Duda razonable

Puede ser
que la gravedad sea mentira,
la física nos mantuvo engañados,
tantos años de cabeza entre las nubes
de ojos vueltos a la niebla
que heredamos la ceguera en la sangre;
tanto que levantamos la frente
mientras alabamos la desgracia.
“Es soberbia una roca sepultada

Y la poesía suena igual al silencio”.
Tal vez
la manzana de Newton
se detuvo a la altura de la rama
el mono desciende del hombre
el mundo se creó en un mes
el sol, durante un año(o mil)
se desplaza soberbio desamparado
en torno a un planeta ridículo
que no Galilei, NO se mueve.

Hielo a cien centígrados,
la madera descorre al diamante
cuando la llama la abandona,
todo florece en invierno,
el verano desvanece la vida
la tierra, las alas, los espejos.



 

martes, 12 de septiembre de 2023

Vertical

La canasta básica debería incluir un paracaídas:
un anticipo para el día del desplome.
Hace falta,
por lo menos aplazar el cimbronazo inevitable.

Es lo mismo si son diez metros
o cuatro mil pies,
la caída sigue siendo vertical,
y de arriba hacia abajo.

El miedo jurásico al impacto
no desaparece con el último aliento al ras del piso.
Propongo demorar la caída libre
del abrazo incondicional del suelo;
a una distancia adecuada de la tierra,
sobrevivir equivale a cero.

Ni las nubes duran tanto en las alturas,
El agua que hoy es nube
Mañana es río de verano

Al barrilete, su pariente cercano, lo enlaza un hilo inflexible,
engaña cuando se mueve por el viento,
no es libre, ni un símbolo),

El albatros baja en picada a pescar
Su descenso es voluntario,
Un ejemplo majestuoso
para los que tiemblan frente al precipicio
y buscan el motivo para inclinarse ante el aire.

Aconsejo entonces una tregua ante la ley de gravedad,
que sea asunto del lastre del cuerpo
multiplicándose a cada centímetro 
y que la tela decida que todavía es ilusión
el salvaje último sueño
del abrazo de cemento.

Agosto 2012

lunes, 4 de septiembre de 2023

La bronca de Carolina - Toma 2

- ¿Y entonces?
- Cuando Carolina me dijo estúpido me borré. Tenía mis razones para haberle dicho lo que le dije, pero ella no para decirme estúpido. No es, por supuesto, el insulto que de por sí es una boludez, pero la manera en que lo dijo, entonando cada letra, como llenándose la boca con la palabra. Estoy seguro que fue su manera de escupirme, metafóricamente o no tanto, si me quedaba un minuto más ya veía venir el escupitajo o el vaso de cerveza en la cara. Una de las furias, pero vestida y con medias de encaje, después a la calle, solo, hasta me olvidé de la campera en la ropería, tengo que volver el martes de 18 a 20 para buscarla. Estaba como Clint cuando quería salir de Alcatraz; volví caminando hasta casa y como me quedaba el vinito empezado de la previa no me molestó demasiado el bajón. Adentro de la copa estaba la primera noche que pasamos juntos en casa. Fue a buscar el libro de Levrero que le secuestré con la intención de obligarla a ir a buscarlo algún día, tenía una etiqueta fina en la heladera desde la tarde. Le hablé del libro, puse el Desintegration, serví dos vasos, prendí velas, surtí aceitunas y piqué unos quesos como diciendo “vos seguís “, apagué la tele. Brindamos y la voz de Smith hizo el resto. Me cagué en la espontaneidad, pero ante las ganas de ponerla prima el resultado, máxime si estamos hablando de Carolina, ese sexo con método científico… pero volviendo al tema de anoche, habíamos hablado temprano y quedamos en vernos la semana que viene. Pues de golpe y sin avisar va y se aparece en el boliche, a medio tanque y con la Colombes y la Amsterdam por hemisferios cerebrales. Si era uno de esos días, no puedo asegurarlo, con Carolina todos los días son esos días; es como servir un vaso en la oscuridad, nunca se sabe cuándo es poco y cuándo es demasiado. De entrada enojo porque había salido y no había avisado. Aclaremos que la relación hasta este momento excedía a lo que Sistercio llama histeriqueus sin iusta causa. El planteo del célebre Latino es que cuando una relación alcanza cierto punto, cualquier bronca y/o arranque es justificable y en ocasiones comprensible aunque se deba a una bobada. Novius bancam, garches cierrat ortum, no recuerdo el hexámetro con certeza. En días de resaca no se grita ni se cita textualmente. Por ahora no la voy a llamar, tengo muy claro que no se intenta hacer un asado donde hace menos de doce horas hubo un incendio, no; además, según la escala de las peleas del primo de Richter, el de ayer fue un sismo medianamente fuerte, ponele un tres. Para darte referencias de la escala, son diez, siendo la menor no haberte querido ir de una fiesta cuando ella quería. Un diez es cuando te encuentra enfiestado con dos travestis en la cama matrimonial el día de su cumpleaños. Ojo, está claro como el cielo un día de verano que algunas peleas fortalecen la relación (como hay otras que las liquidan). Espero, deseo, aguardo que este incidente pasajero comparado con el dilema resuelto exalte el bienestar compartido. Es decir, el blanco no existe sin el negro, el universo está fundado en dualidades, oh mi amigo. De no ser por estas hermosas paradojas andaríamos desnudos por el cosmos, ¿acaso es concebible que exista el asado y no el tinto? Hay que desconfiar de un universo sin borrachos que putean a la iglesia un domingo a la mañana o sin niños que se esconden para hojear una Playboy. Mi choque con Carolina ayer tuvo un poco de necesidad de entender el conjunto a través de la separación de las partes; le intenté explicar que a veces las relaciones de pareja son como París, que hay como cuarenta puentes que te llevan al mismo lugar pero creo que no me entendió. Por eso me dijo estúpido.

                         "Lady Macbeth con los puñales"; Johann Heinrich Füssli; 1812. Tate Gallery, Londres.

viernes, 1 de septiembre de 2023

La bronca de Carolina - Toma 1

- Cuando Carolina me dijo estúpido me borré. Tenía mis razones para haberle dicho lo que le dije, pero ella no para decirme estúpido. No es, por supuesto, el insulto que de por sí es una boludez, pero la manera en que lo dijo, entonando cada letra, como llenándose la boca con la palabra. Estoy seguro que fue su manera de escupirme.
-Lo que de cierta manera hizo, metafóricamente hablando.
-No creas que tan metafóricamente, si me quedaba un minuto más ya veía venir el escupitajo o el vaso de cerveza en la cara. Una de las furias, pero vestida y con medias de encaje.
- Después lo perdí de vista, Licenciado.
-Hasta me olvidé de la campera en la ropería, tengo que volver el martes de 18 a 20 para buscarla. Estaba como Clint cuando quería salir de Alcatraz; volví caminando hasta casa y como me quedaba el vinito empezado de la previa no me molestó demasiado el bajón.
-¿Filosófico, como siempre?
-No, etílico esta vez. Ahora que lo pienso en sobrio, hasta cuando empezamos a salir estábamos tomados, es como un círculo que se cierra.
-Nunca contaste esa.
-Fue una noche en casa. Ella fue a buscar el libro de Levrero que le secuestré con la intención de obligarla a ir a buscarlo algún día.
-Sutil…
-Tenía una de etiqueta fina en la heladera desde la tarde. Le hablé del libro, puse el Desintegration, serví dos vasos, prendí velas, surtí aceitunas y piqué unos quesos como diciendo “vos seguís “, apagué la tele. Brindamos y la voz de Smith hizo el resto. Una velada ideal.
-Nada espontánea, pero ideal.
-Me cago en la espontaneidad si tengo ganas de ponerla. Máxime si estamos hablando de Carolina.
-Describí en tres palabras su lenguaje carnal.
-Inteligente, preciso, metódico. Sabio.
-Comprendo, Milord. Aunque por asociación también podría significar fríos, impasibles, reservados.
-Nada más lejos de la verdad; pero volviendo al tema de anoche, habíamos hablado temprano y quedamos en vernos la semana que viene. Pues de golpe y sin avisar va y se aparece en el boliche, a medio tanque y con la Colombes y la Amsterdam por hemisferios cerebrales.
-¿Era uno de esos días?
-Con Carolina todos los días son esos días; es como servir un vaso en la oscuridad, nunca se sabe cuándo es poco y cuándo es demasiado. De entrada enojo porque había salido y no había avisado.
-¿Pero cómo? ¿Acaso la seriedad de vuestra relación excede a lo que Sistercio llama histeriqueus sin iusta causa?
-No me es familiar el concepto…
-Lo que plantea el célebre Latino es que cuando una relación alcanza cierto punto, cualquier bronca y/o arranque es justificable y en ocasiones comprensible aunque se deba a una insignificancia. Novius bancam, garches cierrat ortum, no recuerdo el hexámetro con certeza. En días de resaca no se grita ni se cita textualmente.
-Lo nuestro estaba a medio camino de todo; ¿me prestás el libro?
-Es solo para iniciados. ¿La vas a llamar? Remember que no se intenta hacer un asado donde hubo un incendio.
-Seguramente que hoy no. Además, en la escala de las peleas del primo de Richter, el de ayer fue un sismo medianamente fuerte, un tres.
-No conozco la escala, dame referencias para ubicarme.
-Son diez, siendo la menor no haberte querido ir de una fiesta cuando ella quería. Un diez es cuando te encuentra enfiestado con dos travestis en la cama matrimonial el día de su cumpleaños.
-Clarísmo. Como el cielo un día de verano. Ojo que algunas peleas fortalecen la relación.
-Otras las liquidan. Me gusta pensar que la de ayer no fue el caso.
-En el caso que esto se solucione, este breve impass será recordado como un incidente pasajero que, comparado con el dilema resuelto realzará el bienestar compartido.
-Querés decir que el blanco no existe sin el negro.
-El universo está fundado en dualidades, amigo Antenor.
-Y complementos.
-De no ser por estas hermosas paradojas, estaríamos desprovistos de sentido, desnudos en el cosmos.
-Es como concebir un mundo sin asado con tinto.
-Sin Terminator y sin Duro de matar.
-Sin haber leído una Playboy a escondidas.
-Sin haberse mamado y puteado a la iglesia.
-O sin haber convertido un ceda el paso en un ceda el faso.
-Entonces, ¿por qué la pelea?
-Ahí estaba yo, meta sensatez y sentimientos tratando de transformar en fértil un encuentro destinado al combate y usó sin piedad un que soy yo para vos. Dudé un segundo en definir lo indefinible y fue suficiente para desatar la crisis.
-Una cuestión sin respuesta.
-Como existir…la cosa era formularla en tiempo y forma. Me cobró la indecisión con multas y recargos; es que mientras armaba un croquis de la relación lo tomó como un no sé que decir porque me chupa un huevo y la cosa explotó con ráfagas de más que una amistad y campos minados de (…). No es tan fácil ser un canalla en estos días en que cualquiera completa el círculo compadre, no se golpea y acaricia con la misma mano y menos cuando un segundo es demasiado tiempo, casos sobran y este fue uno ejemplar con poca luz y a las dos de la mañana…

      "Orestes acosado por las Erinias"; (William Adolphe Bouguereau, 1862) 

miércoles, 26 de julio de 2023

Antes de partir

Su cuerpo bajo las ruedas. Girando. Desgarrándose. ¿Quién dijo una vez que no se muere en los sueños? Fue en una película en blanco y negro, o hace tiempo en una cena con amigos. Se duerme para descansar, no para pensar en estas cosas, y mas tarde que difícil es sacarse de la cabeza la repugnancia y el miedo y la seguridad de que el ruido de los huesos que estallan y la sangre que corre por el pavimento son míos. ¿Dolor? Alerta. Otra vez ojos abiertos. Durante cinco segundos no recordó su vida hasta ese momento. Dónde estaba, quién había sido el día anterior, por qué estaba tan cansado, si son las siete de la mañana, cómo pude haberme quedado así, no me da el tiempo para bañarme si quiero desayunar, al menos afeitarme, hoy toca supervisión, Inés, la delegada de nuestro departamento, hace dos meses que no la veo, al menos afeitarme, buena imagen.
El vapor del agua caliente empañaba el espejo. Hace frío, malo para la piel al salir, la reseca, y se le había terminado el alter shave. Que pena, tiene perfume tan agradable, sugiere juventud y limpieza, buena imagen, a ver una crema de Lucía… ésta puede servir. “Para pieles sensibles…”, bien, ojalá no tenga olor a nena. No arde, buena señal. Me veo bien, a ver, disculpe señorita delegada, dígame Inés por favor González, ¿hace cuánto tiempo que nos conocemos?, dos años, es cierto Inés, siempre me olvido, el asunto es que después de la última reunión, debo decir que sus recomendaciones se han aplicado al pie de la letra, me he dado cuenta, y debo agregar que las mejoras en la administración de recursos han evolucionado favorablemente, incluso se redujo el déficit de productividad que arrastrábamos desde principio de año, compartimos la satisfacción González, a todos nos agrada que en primer término nos escuchen y nos reconozcan los esfuerzos, ¿demorás Pa? Me estoy meando, si Lu, ya salgo.
Café con leche, pan de ayer tostado con manteca. ¿Dormiste bien? Bien, mejor no les digo nada del sueño, tétrico. Parado en el medio de la calle, pensando en otra cosa. Un auto repentino, pisando a fondo, distraídos el piloto y el peatón. Un Volvo, creo, golpeado, arrastrado, grito ahogado ya sin vida. Poné azúcar en el azucarero. Hoy es viernes, me invitaron unos amigos a un toque, ¿puedo ir? No sé Lu, sabés que nos da miedo cuando vas a esos lugares, hay mucha droga, mucho loco suelto. ¿Por qué “nos”? Ya tiene diecisiete años, es más inteligente que cualquiera de sus amigas, y no porque sea mi hija, de verdad tiene carácter para enfrentarse a cualquier situación sin alterarse. Aquella vez de noche, tarde, que un vago nos pidió una moneda, yo le dije no, Laura le dijo no y él siguió insistiendo, ya nos habíamos puesto nerviosos, “mirá flaco, ya te dijimos que no teníamos ni una moneda, si tuviéramos ya te la habríamos dado para que dejes de romper las bolas” dijo ella. No jodió más. ¿No te parece? Es muy peligroso para ella. No sé, la verdad es que se está sacando notas muy buenas en todo y hace tiempo que no sale. Creo que no va a haber problema si vas con tus amigas y están todo el tiempo juntas, ¿no te parece? Bueno, vos sos el padre, pero si le llega a pasar algo vas a ser vos el responsable. No te preocupes, yo sé que la nena sabe cuidarse, ¿no nena? Sos un capo Pa. Es la banda que estaba escuchando el otro día y a vos te gustó, los Dame Refugio. Buena onda en el desayuno para variar, solo cuando pide algo y aceptamos, mal aprendida de mierda; es culpa nuestra y de nadie más. Último sorbo, último bocado. Chau Ma, chau Pa. Yo también me voy, chau amor. ¿Puedo hablar con vos un segundo antes que te vayas?
En el dormitorio. Sabés que me cae para el orto que con dos palabras me desautorices frente a Lucía y más para una cosa como esta, date cuenta que es una niña todavía, no pude salir cuando se le da la gana, yo no puedo dormir a la noche mientras ella no llega, mirá si se está acostando con cualquier enfermo que la puede drogar o emborrachar o contagiarle Dios sabe que cosa y me sube la presión que Lucía vuelva tarde o que se quede en la casa de esas amigas que son todas unas turras, unas atorrantas porque yo las escucho hablar, esa Jimena y esa que le dicen la Quiri ya andan cogiendo con los compañeros de clase y los tipos se dan cuenta de eso, no sé como pero se dan cuenta y yo no sé donde están los padres de esas chicas pero a mi me sube la presión hasta las nubes pensando en dónde está con quién y haciendo qué porque no es justo que una se desviva para criarla y ella que me dé solo angustias, pero a vos claro, siempre te dio lo mismo lo que hiciera, que los límites los ponga yo porque lo único que te importa es ser el papá canchero y yo no puedo hacerme la desconforme siempre, no aguanto porque de verdad estoy desconforme y vos que la dejás hacer lo que quiere ¿entendés? Creeme que te entiendo, pero ahora tengo que irme, se me hace tarde. Chau, portazo.
Caminando hacia la parada. Me aburre. Ya sé que a la larga todos terminamos detestando nuestras vidas siempre pensé que me llegaría mucho después y no tan sin avisar, golpeando como el asfalto en la cabeza y pulverizando cualquier sentido, cualquier palabra, financiaciones y refinanciaciones, préstamos amortizables y garantías, preguntas, respuestas, tarjetas de crédito con membresía internacional, un fin de semana en un hotel cuatro estrellas, gris como las vacaciones de un oficinista, la sangre goteando desde los oídos, silencio, estruendo, silencio otra vez, ¿un grito contenido suena hacia adentro?, la boca que se tapa ante el horror, envidiar vidas ajenas hasta no sentir mas culpa, ¿y si es una mentira y estas palabras no son mías? Mezcla uniforme de saliva, sangre y aceite sobre y bajo el pantalón, muerto viviente, una noche en una terminal de ómnibus cualquiera se parece a la muerte, ¿a qué sino?, fecha límite, contrato y contador, me bajo en la que viene.
Buenos días, buenos días, buenos días. ¿Alguien más piensa que es un día pésimo? Escritorio, formularios y baja tensión. Inés que no aparece y el informe listo, algunos errores corregidos y un anexo con información inútil pero que llena los ojos, ojos vacíos pero siempre bien pintados, no economiza esfuerzos cada mañana, ¿qué sentiría al despertar junto a ella? Difícil que suceda pero fácil de imaginar, como el latido que responde o el brazo que se mueve bajo la presión de la hipodérmica, seguro ropa interior de seda que combine con color de cabello, nunca sabré si teñido o tan negro como la noche, confusión de pensamiento y respuesta, nacimiento en la muerte o final a secas, solución total o parcial si continúa, camina y se hace notar con facilidad, así agrada y también controla, vaivén, evoluciona a voluntad, se acerca y buenos días Inés.
De pie y ella también. Única secuencia lógica la de saludo y respuesta. Me encantan tus informes porque siempre te las arreglás para sorprenderme, estos complementos… de verdad se nota que hubo trabajo, es que es grato poder colaborar con gente que se toma en serio su trabajo, halago doble, genial y hasta sonó casual, que no se note respuesta-erección ante estímulo-cercanía, no puede ser peor que un despido el invitar a cenar a la delegada o besarla entre las palabras “rendimiento” y “finanza”, de cualquier modo no dice nada relevante, situación crítica, traslado inminente a terapia intensiva y luces que se apagan y calles que pasan, es verdad, se notó desde la última supervisión ¿Atento? Sí, claro, como el ratón ante el gato o la pólvora ante el fuego, clavo mirada y ella también… ¿ojos o entrecejo?, no aparto, afirmo y parece ceder pero es una mirada no una caricia, seguir o detenerse, escuchar “funcionamiento de área”, toma notas al margen y vuelve a mirar, ¿pensará como yo? ¿Tendrá el mismo miedo a no llegar al hospital, a no tener suficiente sangre, a que se detenga el corazón y la mente? Corto y reanudo contacto, mirada perdida y nunca más encontrada, de vuelta al desierto, al lugar sin nombre, desesperar y pedir por favor, que no dure para siempre lo negro de sangre, agradecimiento y despedida, espalda y reanuda la devolución en otra parte; fin de juego, vana gloria, nueva muerte.

Hora del almuerzo. Cerrar sesión, cola para bajar en ascensor, que baje y se detenga en tres pisos promedio, caminar hasta el super, cola en la rotisería, cola en la caja, esperar el cambio, nuevamente que se ponga verde la luz del semáforo, cola para subir en ascensor, que se detenga en dos pisos promedio, cola para usar el microondas de la cocina, sostener la bandeja con comida caliente hasta que se desocupe un sito en la mesada del comedor, almorzar antes de que se enfríe, cola en el dispensador de agua. Es tan fácil perder la razón si cada día que pasa ya pasó, si cada sorpresa ya es antigua como el agua, si cada paso del cuarto de hora que me queda me lleva otra vez rumbo a la calle a respirar por lo menos una bocanada de aire inmundo. Y González, ¿que tal la entrega del informe? Bien, ahora queda afinar el tema de los préstamos, ¿y el culo de la Inés? Bien, ahora queda el tema de enfiestarla, nos vemos adentro. Despreocupado, le fue bien en la lobotomía y cómo me irá a mi con los tubos en la nariz y el cuerpo en la camilla, los pies en la calle y el grito en el suelo, ¿Lucía podrá vivir sin mi?, un pico de dolor adelanta que ya no más, que no vuelve y que se va y confirma que los desquiciados son los demás, yo por lo menos persigo mi sueño aunque sea el de esta mañana, el de la caricia del pavimento en la cara, el de no saber si estoy sin moverme en mis dos pies porque no quiero salir del medio de la calle o si el impacto que me derribó fue tan tremendo, tan estallido, tan de muerto vivo que le queda aliento para preguntarse de donde salen las voces mi voz los gritos mis gritos, si de verdad puedo verme o si no estoy mas aquí.



lunes, 1 de mayo de 2023

El silencio de Kafka

A los diez años tuve entre las manos
una versión de “la metamorfosis”.
Una edición infecta, mal encuadernada
y, supongo, mal traducida,
 (a esa edad la lengua madre es única
siempre clara, sonora, incuestionable).
Todavía guardo el recuerdo de la portada,
y, supongo, la guardaré hasta que el suspiro se confunda con la tierra,
(a mi edad, la muerte es mera teoría).
Era simplemente una bota, 
calzada en su pierna
militarizada hasta en sus colores, 
atada con un cordón frenético, entrecruzado,
sellado y fusilante hasta la canilla.
Un taco pavoroso separaba el apoyo unánime del talón con la planta del pie,
Quedaban distanciados,
inmóviles cada uno en su confín.
Ese paso era en dos compases,
Fatalmente disociado.
En el instante de la portada aplastaba una aspereza del camino,
Como una meseta, 
una forma desconforme con el terreno,
Condenada al aplanamiento y crujía en silencio.
El fondo, opaco, apenas resaltaba el título del libro
y el nombre del responsable de tal deformidad.
Las palabras llenas de fantasmas
Todas invenciones de zapatos en el aire
De puertas con cerrojo y mares sin lengua.
Un disco de vinilo que llegaba al final
giraba sin otra cosa para decir
que el tiempo de las voces se había terminado,
que se callaron sin miedo aunque a la fuerza.

El libro, abierto, tampoco dice nada.
NADA.  

sábado, 1 de abril de 2023

Festejo

A "Junta" Larsen 

Por sencilla inercia
El rezo se volvió aullido.

Ni demonios ni falsos consuelos:
No hermanan la copa
O tanto abrazo sin manos.

¿Suenan voces después de la medianoche del primero?
¿Importa
Si lloran a rabiar por un oído?

Mucho silencio por callar
Tanto ruido hermoso
Toda la noche para volverse día.

Ya huimos, ya negamos
Ya aceptamos, ya regresamos.
No hay destino mejor que el inventado.

miércoles, 1 de marzo de 2023

Versiones


El viernes veintisiete de Octubre de 1997, en el teatro “El Mundo”, a las 21:53, a 47 minutos de comenzada la puesta en escena del estreno de la obra “El Agua Frente Al Espejo” de Leandro Stronghold, finalizando el acto segundo, en la escena donde es revelada la infidelidad del personaje de Stephen, el actor Miguel Dormund olvidó una línea de su diálogo y se vio obligado a improvisar una contestación, pues el evento exigía una respuesta veloz. Sin darse cuenta afirmó lo contrario de lo que se suponía debía declarar, forzando a la primera actriz Lorenna di Falco, quien encarnaba el papel de Georgina, la esposa engañanda, a reformular, de igual modo, su discurso.
Durante algunos instantes, mientras la apuntadora se ubicaba en el texto, los dos actores se vieron en la necesidad de improvisar sobre el diálogo de sus personajes, apuntando a retomar el argumento donde había ocurrido la digresión. El diálogo creado fue el siguiente:
“STEPHEN (despreocupado, cerrando su libreta de anotaciones): Querida, tus elucubraciones retrospectivas me llenan de alegría pues proyectan la sombra de tu amor y tu preocupación hacia mi; pero basta ya, fue suficiente de celos para tan agotadora jornada.
GEORGINA (solemne): Bien he obrado y recordado yo. ¡Maldita la hora en que decidí tragarme el orgullo y el despecho pues te juzgué merecedor de mi confianza! Son verdad las palabras del poeta al decir que el sabor del pecado es harto sabroso para los paladares débiles, y una vez degustado vuelven a por un nuevo bocado. Pero será fácil para ti, de este funesto lugar huiré y solo yo y mi destino seremos. Evitaré así más sufrimiento para ambos: tu podrás regocijarte con esa…¡esa ladrona!, podrás repetir tu festín de besos en la colina de Morquio; yo seré sendero en el agua, latigazo de aire…noticias mías no oirás más, serás libre.
STEPHEN: ¡Cosas dices! Tu huida impediré y evitaré; en el camino de la puerta me pondré y saldrás solo cuando yo lo permita pues…eres todavía mi esposa sin…testigos más que estas sábanas…mudos testigos…
GEORGINA: No insistas más Stephen, ya sabes que mi decisión ya está tomada, y…todas tus palabras son inútiles ya.
STEPHEN: Por mis derechos como esposo ante Dios y el estado, te quedarás conmigo.
GEORGINA: Quiero ver como me obligas, ¡canalla!
STEPHEN: Pero piensa en dónde vas a vivir, ¿quién pagará tu ropa y tus gustos? ¿Acaso tu hermana en la costa?
GEORGINA: ¿Afirmas eso? No soy…no soy una inútil, viviré y trabajaré con ella, lo haré.
STEPHEN: ¡Pero soy tu esposo! Piensa en la deshonra; la gente y nuestros amigos, ¿qué dirán?
GEORGINA: La verdad, que eres un…¡tenorio!
STEPHEN (recomponiéndose): Una tragedia evitaré y liberaré el camino para ti. Permito que pases y que las cortinas cubran tu vergüenza y la mía y eviten la risa de la chusma.
GEORGINA (pasa a su lado sin mirarlo; antes de llegar a la puerta voltea lentamente): Todavía no creo que fueras capaz de dar la espalda al sol. (Sale. Telón)”.
En el libreto de Stronghold se lee lo siguiente:
STEPHEN: ¡Cosas dices! Tu salida no impediré ni lamentaré: saldré del camino de la puerta una vez más; dejarás de ser mi esposa y ya no cubrirán las cortinas nuestra farsa: ¡que se abra el telón y descubra la verdad: el hogar en pedazos!
GEORGINA: Por fin la luz has visto; aunque la mirada me venza, prefiero entristecerme a esconderme. (Pasa a su lado sin mirarlo; antes de llegar a la puerta voltea lentamente. Stephen no la mira. Sale. Telón)”.
La equivocación de los actores no fue notada por el auditorio, solamente por el autor de la obra quien se encontraba presente esa noche en la sala.

-¿No te supera tanta mediocridad? Insistió mil veces para ensayar el segundo acto ¡y se equivoca en el desenlace, en el clímax de la separación! No era psicosis cuando yo decía que se obstinaba en repetir estas escenas solo para apretujarse conmigo, si es un baboso, arrastrado de porquería. Si la cornuda se quiere rajar, ¡se la deja rajar, no se le frena el paso! ¿Qué pretendía, frenar el río con las manos? Digo, es una cuestión de ver como viene la cosa, la mina iba a reventar de tanto abuso. Cuando estaba con Carmen por poco los ve, ¡estaban en el sillón y ella en la cocina! Seguro a estela también la manoseó más de lo que debía. Y como la trataba, como una sirvienta, tampoco había que prestar tanta atención. ¡Las cosas que dijo! Lo de irse a la casa de la hermana tenía que ser la incógnita del tercer acto, si ya se sabe se caga la intriga porque claro, la va a ir a buscar como el arrastrado que es, no la encuentra y recién se da cuenta de lo que pierde y termina con toda la plata pero sin la pelotuda, encima me pone nerviosa cada vez que me mira, como carajo iba a darse cuenta de lo que estaba diciendo mirándome las tetas como estaba, fresco, pervertido, que ni talento tiene, consiguió el papel porque es el único hombre del grupo, ¿lo viste moviéndose por el escenario todo el puto tiempo para andar cerca de los apuntadores? No le basta con ser pésimo actor, tampoco se sabe el libreto y no es ni siquiera capaz de improvisar con un poco de sentido. Seguro también estaba borracho. Lo único a su favor es que es idéntico a Stephen: después de conseguir un buen curro se dedican a estorbarle el camino a los demás. Digo, ¿lo harán a propósito porque saben que nadie va a decirles nada o tendrán la estupidez tan metida en la cabeza que piensan que lo que hacen está bien? Arruinar una fortuna, una carrera, una vida, ¿es que no se dan cuenta? Es tan simple, hacen lo que hacen y después andan como loros pidiendo perdón, que no lo hago más, que no podemos quedar así, necesito aprender de mis errores, es diferente, cambié. Maldita generación de hombres criados por sus madres, cerebritos pasados por agua, alimentados a pura basura, ¿qué se puede esperar de ellos salvo que se den de frente contra lo que encuentren esperando no romperse la cabeza? Y cuando se la rompen somos los que los rodeamos los que tenemos o que consolarlos, o que pagar las consecuencias, o que sufrir por ellos. Un milagro, un milagro hace falta para que la gente no se de cuenta que la obra es de cuarta, es plata mal invertida en una entrada, yo no vendría a verla, además, ¿a quién se le ocurre un título así?
-…

Ojala no aparecieras cada vez que cierro los ojos. ¿No te piensas ir, no ves que quiero erradicarte? Georgina, espero que se vaya el vapor con tus pasos porque no voy a aceptar tu resplandor, ni siquiera donde aún están calculando las distancias al sol. Que me lleve el diablo si no puedo desvanecer la tibieza del amanecer polar primermundista, que cada sueño vuelve inmisericorde a golpearme mi cara con la tuya, a recordarme que de tus pasos queda solo el eco…
Espero, todavía cuento con la extinción de tu sombra en la ventana, de tu olor debajo de la lluvia de agosto mientras el pantano se hunde y yo respiro con él, y ya soy uno con el barro, y nunca terminarías de entenderme, aquí crecemos como musgo, criamos serpientes para divertir a los otros animales, tenemos sudor frío que nos corre por la espalda cada vez que la marea sube, también tenemos gente que nos dice que todo va a estar bien, tenemos por supuesto ídolos que caen como las hojas y como no vamos a tener perros que ladran cada vez que alguien extraño viene, comemos cosas con especias y aceite y bebemos licores buenos y el humo es eterno.
Sé que tenerte aquí es imposible, sombra que resuenas, si vieras lo que yo veo a diario te morirías del asco, tu, que transformas laberintos en senderos…tan limpia, tan hermosa en cualquiera de tus vestidos a la hora en que la tarde cae; bastó la visión del atardecer a la orilla de la colina para que tu alma se envenenara de soledad.
Quiero que las nubes te cubran como al sol y opaquen tu brillo glaciar y yo sé que puedo hacerlo, lo necesito como el río a la lluvia; aún recordando lo indecible de tu impúdica mirada entre sábanas que vuelve a la velocidad de la esperanza, que ni siquiera la morfina borra con su fuego implacable.
Se me fue el tiempo en afirmar que tu infierno es fantasía, solo me quedo con el olor de la pólvora quemada invadiendo el paladar, los tímpanos, las manos…me despido con el grito de la sangre que no quiero que oigas, fue suficiente que te hayas puesto como el sol y que escaparas con el viento de la noche y que me reunieras con la oscuridad del alma una nueva vez. Adiós.
Tu Stephen.

 Junio, 2006.

miércoles, 1 de febrero de 2023

Los amigos de los muertos

Cuando el difunto vuelve a la tierra,
donde siempre se vuelve, 
la piel que era de navaja explota en una ceremonia verde,
el pelo y las uñas siguen creciendo,
las mujeres ganan maquillaje y peinado,
los hombres también.

Nadie me supo decir si los acuestan con los zapatos puestos.

El gusano que pelea el botín a las ratas,
los huesos anidando a través de los años,
la carne se diluye primero:
una masa uniforme al principio
después se filtra a través de la madera,
como un río quieto moja el suelo
calma un poco la sed eterna del polvo.

Desde afuera no importa,
unos comparten el alivio de que no les haya tocado,
y el llanto de doliente;
el abrazo aclara qué es lo inmortal,
y piden bienvenida a dios,
"no digo dios invocando divinidad ni santidad
lo dije por el sentido mas práctico de nombrar a todos".

domingo, 1 de enero de 2023

Intemperie

Sobra la indumentaria
si el sistema para tasar la libertad
sigue siendo sacar la cara por la ventana de un auto en movimiento,
los retiros espirituales reinan un fin de semana,
para flamear hay que andar liviano de equipaje,
desencarnar la raíz, 
jugarse la vida,
canibalizar la roca,
destrozar el pan con los dientes,
andar en círculos,
no levantarme mañana,
ahogarme de risa,
cortar los cables del teléfono,
fundar una isla con linaje,
transcribir el murmullo de un arroyo,
rugir cada quebranto en los pretiles
como si recién me hubieran parido al mundo.


(Diciembre, 2012)