¿Hello?

Ella se va volando sobre trigales,

hablamos de clase A

boca de marfil acuoso.

Visiones azuladas como navajas,

torpe amanecer.

No sonríes, lunas después

y fumas sin parar.

pero... ¿cómo seguía?

Cambias una bocanada de vida

por un campo en llamas;

sensualmente vos, cambiaste el rojo por el gris,

semilla por guijarro

hora paraíso por hora Wall Street

resbalando en asperezas

-tan solo una cuestión de elección-

sigo tu sombra, sigo tu olor

entreno con espejos

pero estoy tan bien

así, tan sin sentido

mientras bailás la ilusa melodía

siempre tan en technicolor.

Estos sabuesos de lo prohibido

nunca lo lograrán

ellos corren en círculos

nosotros llevamos el sol en los bolsillos

hasta que cimbra el anclaje.

Despedida

En silencio

lágrimas mojan pies.

Prólogo sereno,

puño sangrante después.

Trepó el minuto áureo

hasta la eternidad en la cruz,

fragancia de luz que acolchona,

terrena y etérea,

la muerte del venerado ingenuo.

Te conozco mejor que el artificio

y comparto en negro

tu caída en la tram(p)a

kafkiana y hedonista

de vergüenza, agua y resurrección.

Plan maestro

Hablamos

vemos tinieblas en la luz

amamos al pasar

mentimos

calculamos distancias al sol

borramos huellas

manejamos con cuidado

crecemos como el fuego

bajamos

preguntamos por qué

cómo y cuándo

perdemos

ganamos

escapamos de la marea que sube

esperamos

decimos lo indecible

estallamos

olvidamos

temblamos de frío

escalamos

apretamos los dientes

para no gritar

festejamos la vergüenza

elegimos el largo camino a casa.

Somos desesperados hijos del suelo.

Portada de "The Masterplan" (Oasis, 1998)

Evolución

Nadie recuerda

largas playas dormidas

donde se evita el tormento

del abrazo metálico urbano.

Ni las siluetas

elevadas por el canto

del grito del amanecer

hasta el cielo del pecado.

Ni el pasado que fuera

desconfiado, móvil, lúgubre, 

y que ya no desprecia

el arte de soñar.

Arquitecto

No más noche

pasa todo de día.

Alejando llego

donde se juntan los ríos.

Veo sangre, fue profunda la herida,

vivir es fácil con los ojos cerrados.

Igual que vos sin llovizna en los oídos

sin abismo inminente

ni recuerdos de Ícaro

ya ves

pero no lo repito una y otra

pero no lo repito una y otra.

Lejana

Tarde,

hasta el espejo retrovisor miente

y se asume lo inevitable.

Cuando abruma la farsa

a la certeza la desbarata el aliento.

Ya no bastaron un par de alas escarchadas

ni cuatro pitadas de olvido artificial.

Mis inmunes pupilas insómnicas develaron

el olor del cemento mojado,

el tirón imbancable del tifón

de la madrugada inevitable.

La nunca visible presencia

de su sombra resplandeciente

(reconocible por su renombrado olor a perla)

reclama eternizar tiernas imprecisiones

y una ilusión dinamital

solo para poder dormir de noche.

Aún habiendo conocido el amor por ecos,

y sus secretos en espirales hipnóticos,

el alma murmura desconsolada

pero inmóvil ante el silencio del mundo.

Contraportada de "Mellon Collie and the infinite sadness" (The Smashing Pumpkins, 1995)

Canto Ajeno - XXII

Afuera, bajo el sol, no inquieta la purga florida:
desentrañamos relatos para serenar el llanto de los dolientes,
renovamos el empuje de devolver el escupitajo al cielo,
acercarnos al que no reza,
el rival pagano de las cruces de yerba,
compartir el alivio de no sea usted el que sigue, mi coronel.
No llegan todavía a fantasmas, son muertos recientes;
el llanto de doliente ruega a dios la bienvenida
y no digo dios en súplica,
lo digo con sentido práctico para nombrar a todos.

Canto Ajeno - XXI

Cuando el difunto vuelve a la tierra

-donde siempre se vuelve-

la piel que era navaja estalla en una ceremonia verde

el pelo y las uñas siguen creciendo

las mujeres se llevan maquillaje y peinado

los hombres también,

nadie me dijo si los tienden con los zapatos puestos.

El gusano pelea el trofeo a las ratas

los huesos anidan a través de los años,

la carne se diluye primero

una masa uniforme al principio,

filtra a través de la madera después

como un rio quieto llovizna el suelo

adormece apenas la sed eterna del polvo.

Canto Ajeno - XIX

En Montevideo

el aire no lastima.

Nos guiaron los carteles de cama y comida

y una vez encontrados

los canjeamos por vasos menguantes

que a la mañana siguiente

rellenamos de ropa sucia

para que desde el fondo de la valija

el viento no hiciera su parte.

Aquí vimos.

Aquí escribimos.

Aquí comprendimos:

Babel es un mito,

nada se escapa, nada se pierde.

Acortamos las distancias con presencias,

fuimos iguales ante el miedo,

neutralizamos el veneno

con salivas, lenguas y labios.

El viento solo sopló

porque nunca dejamos el barro del todo,

la voz fue nuestra por fin

Cuando cantamos los sucesos

de octubre del cero cinco,

magia que nos reconoció

nos presentó a la pena del espejo,

la misma historia contada cien veces…

¿Lejanía?

¿Distancia?

Tierra partida:

agua unida.

Canto Ajeno - XX

Ya pasó esto alguna vez

no en el mismo lugar, pero pasó:

la memoria del sonido

la melodía de falsos finales

la más santa de las tierras

respirar aliviado

al ver que falta solo una semana

lágrima al fuego,

oración al aire

agosto que no puede y no podrá,

mi peso en tierra

la confirmación de la locura

la certeza de sabernos culpables

de la derrota de los altares

buscar sin saber que se busca

el encanto hueco de la nostalgia

sabotear el sabotaje

vendar los vendajes

la brisa que pasea entre los árboles

el cuello que se tiende a recibir

el abrazo de los labios

combustión venérea

las piernas que recuerdan el mar

la tranquila verdad

de la gente que no me cruzaré

nueve semanas casi media que pasarán como de largo

hablar con espectros y aceptar que no mienten,

que la muerte sí es una farsa.

Canto Ajeno - XVIII

Eduardo me dijo una vez

que el primer borrador es el auténtico

que corregir el arrebato es traicionarse

que la voz no falla si es honesta;

pero –le dije- la honestidad no concilia con la literatura

como el musgo es incompatible con el remo,

Para decir honesto, digo cable pelado al borde de una piscina:

Este libro miente como todos

(el primero sobre todos los que vinieron después)

No miento como digo la verdad;

oriente habita occidente

cabalga la múltiple placenta madre de todas las madres:

perversa, oscura, brillante en su ternura,

moderna, destella lujo de supermercado a noventa y nueve con noventa y nueve

hermosa, troglodita, esencial desquicia puertas

cuerpo unánime, relato inquieto sin forma y enlazado en todas y cada una de las formas del power trip de acero, imposible empuñar por las buenas,

siempre termina en caída y esencial púbico angelical

salpimentada en etapas de uranio y plomo durante veinticuatro horas o diez minutos siempre es lo mismo:

nunca fue una salida.

Canto Ajeno - XXX

Mi conquista será perpetua:

no como la de dios, que será edilicia.

Pasarán las provincias y sus dialectos

las fases de la luna y sus utilidades,

pero mi zafra alimentará mitos

y a los hombres que creen imaginar esos mitos

y a los hombres que se alimentarán de esos mitos imaginados,

no alcanzará con la mentira de la primavera,

no se repetirá la sombra

no se repetirá la sombra.