no en el mismo
lugar, pero pasó:
la memoria del
sonido
la melodía de
falsos finales
la más santa de
las tierras
respirar
aliviado
al ver que falta
solo una semana
una lágrima al
fuego,
una oración al
aire
agosto que no puede
y no podrá,
mi peso en
tierra
la confirmación
de la locura
la certeza de
sabernos culpables
de la derrota de
los altares
buscar sin saber
que se busca
la vana gloria
de la nostalgia
hablar con
espectros y aceptar que no mienten,
que la muerte es una farsa
sabotear el sabotaje
vendar los
vendajes
la brisa que
pasea entre los árboles
el cuello que se
tiende a recibir
el abrazo de los
labios
combustión
venérea
las piernas que
recuerdan el mar
la tranquila
verdad
de tanta gente
que no conozco,
tantas nueve
semanas y media que faltan llegar…
Da igual, es tan
poca cosa
solo tiembla
todo.
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