busca desesperado las imágenes que no están allí.
yo me arriesgo y cruzo Corrientes al setecientos,
sumerjo los pies en el sendero y silbo solo
una osamenta me sostuvo
volver a la imagen del pan sin intentarlo
cargar con esa especie de hijo terrible, lo prensé con terapia y
regresó
repetir las mismas letras con otra voz, si no hay final no hubo
principio,
perseguir al verbo hasta una caverna y regresar con una hiena muerta
entre las manos
lo comprendo todo de súbito, caigo de espaldas retumbando de risa y
regreso al sueño.
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| "La pesadilla" o "El íncubo"; Johann Heinrich Füssli |
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