pero Mario Benedetti ya está muerto.
Vi a muchos frotarse las manos;
al estrafalario posmoderno también.
Este lugar es una covacha de inútiles -dijo.
Empleados de museos.
Gestores culturales.
Músicos acomodados.
Escritores acomodados.
Diseñadores gráficos haciendo flamear un diploma
de MAPA, dado que no pudieron entrar a la ORT.
Ortográficamente pulidos
los textos para el guión de una película imposible.
La industria cinematográfica, el negocio editorial,
los bestsellers, Paulo Coelho e Isabel Allende
masticando maníes.
Este lugar es un cuchitril de pendejos
-sin sinónimos-
con innecesarios alambres en los dientes.
Tan pagados de sí, -tan nenes de papá-,
tan colegio privado, tan boliches hasta tarde,
tan sonrisas alambradas.
La cultura oficial es un chiribitil
de jurados premiándose a sí mismos.
Llamándose entre ellos
-mamándose, invitándose, imitándose.
A la que marosea -sí, marosea,
no mareosea,
ni manosea,
ni mañosea,
ni maromea,
ni marotea-
le bastó mezclar la agricultura con la industria.
Al que estuvo en un aljibe lo premiaron,
¿será por las cartas que nunca llegaron?
Esta cueva está cerca del mar y hay un tsunami
preparando su ola.
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