Cáliz de luz, fecundo sueño agrario,
doncella con alforjas de esmeralda.
A tus plantas un río de salitre,
otro río de cuarzo a tus espaldas.
Y allá a lo lejos, entre vos y el cielo,
la hidrográfica senda del Huichaira.
Pupila del ocaso interminable,
sueño indio, sepulcro de la raza.
Desde la noche oscura del Incario
hasta el alba naciente del mañana,
custodiarán el sol de tus umbrales
y los eñestos cardones del Pucara.
Matriz del viento, origen de la sombra,
ofertorio otoñal de las calandrias,
duerme la siesta del maíz fecundo
sobre el tálamo gris de tus pisadas
hasta que el hombre de la mano ruda
abra en surcos la paz de tus entrañas.
Abre tus brazos al rosal latino,
no levantes ni cercos ni murallas.
Que tus mollares le den sombra y abrigo
al criollo, al europeo y al aimara,
y que lleven tu nombre por el mundo,
muchacha azul, princesa americana.
Cuando el verano te devuelve el río
y tus noches se enciendan de guitarras,
un cortejo de brillos escondidos
prenderán de tu nombre un pentagrama.
Y desde el verde lampazar nocturno,
un coro anfibio entonará tu nombre:
Tilcara.
Senderos
Senderos en el chañar,
tu huella se ha de borrar,
perdiéndose la de volver.
El monte da sin pedir,
el monstruo pide sin dar,
con el cañón, con el fiscal.
Pero allá, donde duerme el sol,
soñarás la huella que se fue.
Vivir, camino a seguir,
es como el río que va.
Tu sueño está
y vos también.
Pero allá, donde duerme el sol,
soñarás la huella que se fue.
Silbando el viento borró,
sombra de aquel haz de luz.
Vengo de ayer, no soy ayer.
Pero allá, donde duerme el sol,
soñarás la huella que se fue.
Jujuy
De mirar hacia allá
todo se congela.
Amanecer sin despertar,
todo ese paisaje ya no está.
Aire y luz, allá en Jujuy.
Hoy parcelas, Pucará.
Arquitectos de antifaz,
los antiguos ya no están.
No están,
no están,
no están.
Forestal de ciudad,
bosques de hormigón.
Vista desde el piso mil,
también te podés tirar.
No están,
no están,
no están.
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